Feliz año nuevo

Sed felices y cumplid al menos uno de vuestros buenos propósitos. Yo ya sé cúal va a ser el mío.
¡Se os quiere!

Alegremente

Se acaba el año. De muy buenas maneras. Empezó en Vendrell, pasó por Granollers y de ahí aterrizó en Guinardó. Guinardó tembló y se rompió. Y ahora, apenas a empieza a ordenarse.
Hemos perdido cosas importantes, hemos ganado otras.

Despediremos el año cómo se merece: recuperando el buen humor, ese bien tan preciado y que cuesta tanto encontrar.

Así que os dejo esta preciosa y divertida canción.

Ever fallen in love, de Nouvelle Vague.

Mañana, a la San Silvestre y luego brindar por nuestra salud.

Casillas

Seguimos tachando casillas. Pónganse a la cola.
-----
Gracias por la velada de ayer. Cuanto menos fue reconfortante. Aunque te digan "vaya pinta que tienes con ese jersey, te queda fatal". Gracias, yo también te quiero, querido.

-----
Giro amable, que es de lo que se trata. Mi vida a ritmo de películas.

Todo vuelve

Momento musical ad hoc. Santos que yo pinté de Los Planetas.

-----------
Y vuelven los santos inocentes. No aquellos que interpretó Paco Rabal, sino los otros, los que te engañan y se burlan de ti.

A los que se fueron este año

Les dedico esta poesía tan bonita.

Clopin Clopant,  de Sacha Distel

Je suis né avec des yeux d'ange
Et des fossettes au creux des joues
J'ai perdu mes joues et mes langes
Et j'ai cassé tous mes joujoux.

Je m'suis regardé dans un' glace
Et j'ai vu que j'avais rêvé
Je m'suis dit : faudra bien qu'j'm'y fasse...
Tout finira par arriver...

Et je m'en vais clopin-clopant
Dans le soleil et dans le vent,
De temps en temps le cœur chancelle...
Y a des souv'nirs qui s'amoncellent...

Et je m'en vais clopin-clopant
En promenant mon cœur d'enfant...
Comme s'envole une hirondelle...
La vie s'enfuit à tire-d'aile...

Ça fait si mal au cœur d'enfant
Qui s'en va seul, clopin-clopant...

Tout l'amour que l'on a vu naître...
Tes lèvres douces, parfum de miel...
Nos deux fronts contre la fenêtre...
Nos regards perdus dans le ciel...

Le train noir hurlant dans la gare...
Le monstrueux désert des rues...
Tes mots d'adieu, tes mots bizarres...
Depuis dix mois, tu n'écris plus...

Et je m'en vais clopin-clopant
Dans le soleil et dans le vent,
De temps en temps le cœur chancelle...
Y a des souv'nirs qui s'amoncellent...

Et je m'en vais clopin-clopant
En promenant mon cœur d'enfant...
Comme s'envole une hirondelle...
La vie s'enfuit à tire-d'aile...

Ça fait si mal au cœur d'enfant
Qui s'en va seul, clopin-clopant...

¿Cultura? ¿Identidad? ¿Me entiendes?

Entrevista a Ferran Mascarell en La Vanguardia, con la que me desayuno en Sant Esteve y que bien cita @germansierra en su Twitter. Inquietante. Como mínimo. Ojo al discurso de este señor, antes fuerte en ese cajón de sastre moral e intelectual que era el PSC y hoy conseller de cultura de la Generalitat bajo la batuta de CIU.

Gloso algunas respuestas. La colleja al editor os la dejo a vosotros (obviaré esta horrible traducción que no ha merecido ni una triste relectura).

"Dado que la cultura en términos absolutos no implica un gran ahorro y en cambio mejora la salud intelectual general... ¿está decepcionado de que se haga tabula rasa y se recorte en todos por igual?
No. Porque es lo que piensa a la mayoría de la gente, si ha recortado tienen que ser para todo el mundo por igual. Como utopía, sí que me gustaría pensar que la sociedad catalana pondrá en primer plano la dimensión cultural como proveidora de una identidad, positiva, abierta y democrática y de un progreso económico fundamentado en la cultura. Sí que me gustaría una mayor vindicación del papel de la cultura por parte de la sociedad catalana. ¿Utopía? Estoy seguro de que dejará de serlo."

Antes dice el señor Mascarell sentirse decepcionado por la socialdemocracia. Vemos, sin embargo, que sigue usando el mismo discurso de cáscara vacía que aquella. Y que como aquella, sigue metiendo con fórceps la identidad por cualquier grieta y poro de la cultura. ¡Ay! Adèu, CCCB. 

"El gobierno socialista ha tenido un sorprendente comportamiento con los últimos Papeles de Salamanca, anulando la última remesa. ¿Qué ha pasado?

Ha sido un lamentable final de etapa. La ministra en persona se había comprometido y estoy convencido de que ella tenía la intención de devolverlo. Por razones que me resultarán incomprensibles toda la vida, alguien dijo que no. Para mí eso es un ejemplo de que además del fiscal, en España hay un déficit cultural o simbólico muy importante. La Constitución dice que se tienen que defender las culturas plurales del estado, y ni el propio estado cumple sus propias leyes. Se impugnan las leyes del Parlamento sobre el catalán o el aranés y se hacen políticas contra los intereses de Catalunya, como ciertas compras de fondo de arte. Tenemos un estado profundamente ineficiente, por decirlo suave, con la cultura catalana. Y eso es el causante del estrés cultural que sufrimos. Podían quedar bien y no lo han hecho"

Podían quedar bien. Y no le han hecho. He ahí el gran pecado. Pitu, ves con las señoras de vida alegre. Pero que nadie lo sepa. 

"Esta semana se ha anunciado el nombre de Marçal Sintes como director del CCCB, y usted no quería hablar del sistema museístico hasta que hubiera interlocutor. ¿Cuál es su modelo?

La proa de todo tiene que ser el MNAC, con Miquel Roca al frente, Pepe Serra como director y Josep Maria Carreté como gerente. Es un equipo brillante, potente, para un museo que tiene que ser el nuclear, con la misión de consolidar el canon cultural catalán. Tiene que ser el epicentro de todos los museos y centros asociados, que son muchos."

Mi modelo. Antes Kate Moss, ahora Velencoso. Reguapos ambos. No sé si ellos consolidan cánones culturales pero glamour, lo que se conoce por glamour, tienen a tutiplén. Vamos, unos modelazos de agárrate y no te menees.  

PD: No sabía que Miquel Roca todavía ejerce. Sorpresas te da la vida. 

"Últimamente se ha hablado de una cierta unión de Macba y CCCB. ¿Qué papel tienen que tener?

Otra pieza clave es eso que yo llamo "el holding de la contemporaneitat", el Macba y el CCCB. A medio plazo estoy seguro de que sea cual sea la solución estos dos centros tendrán que trabajar juntos y la formulación holding tindra significados, y la formulación "holding" tendrá significados, porque tienen que sumar esfuerzos necesariamente si quieren ser competitivos a nivel internacional. Es evidente que pueden trabajar de espalda si les queremos mantener con una lectura estrictamente casera. ¿Se me entiende, verdad? Por lo tanto estoy seguro de que eso tendrá que ir progresando y en el próximos años se tendrá que consolidar. Y en este esquema la tercera pata es el museo de historia. Es un proyecto por construir. La historia del país que ahora está fraccionada, por momentos y por temas... Tendrá que coger un aire de gran centro nacional. Pero este viene después."

El holding de la contemporaneitat. Repito: el-hol-ding-de-la-con-tem-po-ra-nei-tat. Flamenco, el Mascarell. Un holding cuya formación tendrá significados, recogidos en el Larousse, la RAE y el DIEC, faltaría plus. Yo, por si acaso, soy previsora. Y como quiero ser competitiva en mi trabajo, voy a ir significándome. Les recomiendo que hagan lo mismo no sea que lleguen los de recursos humanos, quieran medir su competitividad y les pillen con el paso cambiado. Si hay que significarse, pues va una y se significa, leñe. Dice el conseller que si se le entiende. ¿Ustedes lo han entendido, verdad, queridos? Y si no, vayan a ver la gran historia del país:  la pondremos guapetona guapetona, con un aire de gran centro nacional. Así, un aire, diantre. 

Bien, pues este es nuestro conseller de Cultura. Entrevistado en catalán y traducido a trompicones en La Vanguardia. Diario que, por si no lo sabían, recibe cuantiosas subvenciones del Govern por publicar en catalán. Y cuya plantilla está formada por varios capos muy forrados, un pequeño plantel de periodistas freelance con mesa propia y una legión de becarios. 

Así nos va. Estimats! (lo pongo en catalán a ver si a mí también me dan algo de calderilla, más que nada para pagar la subida de impuestos con la que nos van a freír a partir de enero). 

Perlas periodísticas. Hoy, el discurso del rey ese en El Mundo.

Es navidad. Lo sé. Voy respetar la intoxicación calórica a la que me he entregado con tanta alegría y de la que medio país va a tardar meses en recuperarse. Intentaré ser breve.

Hoy El Mundo glosa el discurso de ese señor que no convierte en súbditos y que tiene prebendas legales que otros españoles no tenemos. Soy periodista, sé de lo que hablo. Y si no, le preguntan ustedes a los de El Jueves a ver qué opinan.

Tomo algún párrafo del artículo. Así al azar y para no aburrir al personal.

Titular: "La Justicia es igual para todos"

Para todos no. Yo puedo publicar una noticia sobre Perico de los Palotes, si previamente la he contrastado, pero no puedo publicar una noticia contrastada sobre el rey so pena de una cuantiosa multa por injurias a la corona. Ergo, la justicia no es igual para todos, señor monarca.

El redactor de El Mundo, víctima quizás de un subidón de azúcar, quiere darnos el bálsamo de Fierabrás.

En el lead:

"El Rey ha tranquilizado esta noche a los españoles, alarmados desde hace meses por el supuesto primer caso de corrupción que afecta directamente a la Corona y que protagoniza el duque de Palma, el marido de la infanta Cristina."

Gracias por tranquilizarme papá. Ha llegado el momento de dejar el diazepán en el botiquín y de dormir a pierna suelta 12 horas al día. El prozac, si eso, ya lo dejo en enero. Entiende que lo voy a necesitar cuando anuncien la subida de impuestos.

Sigue el periodista:

"Su mensaje ha puesto punto final al 'annus horribilis' de la monarquía española celebrando su "salud recuperada" y alabando a su hijo, el príncipe Felipe."

Menos mal, menos mal. La monarquía ha recuperado la salud. Y el annus horribilis se ha acabado. En el 92, la monarquía ingles vivió en carne un annus horribilis y desde entonces esta expresión se aplica cada vez que una casa real sufre un divorcio, una muerte, una intervención de hacienda, una borrachera del heredero con prostitutas sado maso, un aborto, un mal estilismo, una declaraciones clasistas a la prensa.

Y, alabar al tal Felipe, ese señor estirado que no soportó dos minutos de charla con una vasca con los ovarios bien puestos. Dijo la vasca "Quiero dejar de ser súbdita para ser ciudadana." Y el tal Felipe, cual Marilyn Monroe revenida le contestó "¿Ya estás contenta? Ya tienes tu minuto de gloria. Felicidades." Argumento aplastante, sin duda, y que da la talla moral e intelectual de este tal Felipe. Y por extensión, de ese tal Juan Carlos que alaba al tal Felipe.

Sigue la noticia:

"Necesitamos rigor, seriedad y ejemplaridad en todos los sentidos. Todos, sobre todo las personas con responsabilidades públicas, tenemos el deber de observar un comportamiento adecuado, un comportamiento ejemplar", ha subrayado el Rey, quien hace menos de dos semanas cortó por lo sano con su yerno al apartarlo públicamente de las actividades oficiales de la Familia Real."

Ojo. Ojo. Ojo. Comportamiento ejemplar. Que vol dir que no te pillen en un renuncio. Puedes tirarte a la cabaretera que quieras y robar todo lo que se te ponga por delante. Pero que no te pillen, palurdo. Tontolaba. Y si te pillan pues cortamos por lo sano. Tontolaba. Que te han pillado.

Queridos, un discurso para enmarcar en los grandes hitos de la retórica universal. Yo, mientras tanto sigo sin poder votar a este tal Juan Carlos y mucho me temo que tampoco podré votar a ese tal Felipe que nos quieren endosar sin vaselina.

Pasad buena navidad. Chatos.

El gordo

No me toca nunca nada. Dicen que desafortunada en el juego afortunada en amores. Dicen.

-------
Momento musical. Volver, de Estrella Morente.

Loopings

Situaciones en la vida en las que una entra en un bucle del que es extremadamente dificil salir:

“No me voy a liar más entre semana”. Y te dan las tres de la mañana del miércoles y sigues de cañas.

“Voy a dejar de comer dulces”. Y pasas por la panadería y compras ese enorme y apetitoso croissant de chocolate al que le hincas el diente sin demora.

“Voy a tomar menos café”. Y son las once de la mañana y ya llevas tres en el cuerpo.

“No me voy a enfadar hoy”. Y te entra una oferta a última hora que tienes que redactar en media hora. Y, claro, te enfadas.

“Voy a ir a Ikea a por unas cortinas pero nada más”. Y vuelves con las cortinas, un armario para la habitación de invitados, tres lámparas con forma de mariposa, cinco marcos para esas fotos que aún tienes que imprimir, dos tiestos para tus cactus, dos paquetes de bombillas de bajo consumo, una alfombra para el baño, tres paquetes de vasos y un juguete cursi para tu gata.

“Voy a seguir con el Ulises de Joyces”. Y el Ulises de Joyce sigue criando malvas en la estantería.

“Voy a ordenar el armario”. Y la ropa nunca sale del estado de bola.

“Voy a ahorrar este mes”. Y el día veinte cuentas los minutos que quedan hasta el 31.

“Voy a limpiar la casa antes del fin de semana”. Y llega el fin de semana y tienes que ponerte en plan maruja otra vez.

"Voy a dejar de ser cliente de Movistar". Y pasan los meses y Movistar te sigue robando.

Consecuencias de un domingo

Una reflexiona. Piensa en cómo dinamitar la vida. O en cómo ha pasado de ser Amèlie Poulin

a Miranda July en The Future.

Una alternativa, de largo más interesante, es la que propone @jorbernal y que consiste en recuperar los restos de la botella y bailar al compás de Van Morrison. 

Y es que, claro, un domingo que ya ha consumido su hora de fútbol y su vermut es un domingo complicado. Sobretodo si una vive en Barcelona.

Resaca

Una noche en Las Vegas le puede pasar a cualquiera. Y lo que pasa en Las Vegas en Las Vegas se queda. Lo único que una se lleva de allí es la resaca.

-------
Momento musical. Petit hommage a Sara Montiel, que nos canta una bonita canción. Puro mundo viejuno.

-------
El tiempo se ordena. Frío y nieve en las montañas. Por fin.


-------
Encuentro este fragmento de entrevista a Josep Pla en @jorbernal. Como siempre, Josep Pla se muestra lucidísimo.

Más de putas y periodismo

Mucho hemos hablado de periodismo y putas durante la última semana. Putas por lo de vendernos al mejor postor, que para eso es el que mejor paga. Y periodismo por escribir palabras en un teclado.

Pues bien, esto no es algo nuevo, del 2011. No señores. Ni siquiera de nuestra generación. Es algo mucho más antiguo, como he podido comprobar gracias a los amigos de.Retronaut.

 Además, estás fotos me permiten dar un poco de glamour a la cuestión. 

--------

Momento musical. Girlfriend in a coma, de The Smiths.

-------
Estupendo artículo de Manuel Jabois sobre el caso Urdangarin. Todo indica que a este señor lo van empapelar en breve, por mucho Washington, mucha reina, mucha infanta y mucho Barça que el vasco haya catado. De momento, queda la tercera consorte.

Carta a los reyes

Queridos reyes magos,
Los smartphones me tienen sucuestrada. Este año he sido buena así que os voy a pedir que me traigáis un móvil como este. Y así de paso me desecuestro.

Muchas gracias. Si me lo traéis prometo no beberme vuestro whisky ni comemerme vuestro chocolate.

---------
Hoy que es lunes y que los madridistas ya estarán calmadetes, me voy a permitir una de esas risas malignas lanzadas con maestría. JOJOJO.
Dejo documento gráfico que resume el partido del sábado. Cortesía de Daniel González, ese simio.

Sauterelle

Cet après-midi j'ai vu une sauterelle sur mon lit. J'étais a la porte de ma chambre, elle m'a regardé la tête sur mon oreiller, les pattes lasses et détendues. Sursautée, j'ai fait un gran bond et j'ai cogné mon front avec le plafond. Maintenant, ma tête est fendue et n'arrête pas de saigner. La sauterelle continue en position horizontale et semble endormie. 

--------
Redecorar un corazón vacío es dificil. Sobre todos si los muebles son de cuando estaba lleno.

--------
Gran foto que ha colgado Verónica Puertollano en su blog. Sólo ella sabe cómo encontrarlas.

-------
Momento musical de pura melancolía dominguera. La Soledad, versión Pink Martini

Adictivo

No sé qué tiene lo adictivo para serlo tanto. Pasan unas horas sin ello y ya apetece otra vez. Química del cerebro que hace de la vida algo sumamente agradable. 

-------
Momento remember. Ese gran clown que fue Charlie Rivel.

-------
Tengo ganas de ver Recuerdos de una manaña de José Luís Guerin. Pena da que no vaya a estrenar el documental en nuestro país. Asco de politicamente correcto.

------
Como sigan poniendo videos chorras de Youtube en los informativos en plan nota de color juro que tiro la tele por el balcón. Es un práctica mil veces peor que la típica entrevista a la vecina del asesino "parecía una buena persona y me subía las bolsas a casa".

Viva el ayuntamiento...

Que decide multar a los surfistas que surfean en Barcelona. Porque uno no se puede bañar con bandera roja y cuando hay olas grandes. Como si practicar surf fuera bañarse.

Queridos señoritingos del ayuntamiento:

- Los surfistas no nos bañamos, practicamos un deporte naútico.
- Los surfistas disponemos de una tabla diseñada para flotar sobre las olas. Diseño cuya eficacia hemos comprobado y que llevamos atada a nuestro cuerpo.
- Los surfistas conocemos el mar, sus corrientes, sus remolinos, sus olas y su inercia. De hecho, las utilizamos para desplazarnos por la superficie.
- Los surfistas sabemos salir de un mar revuelto. Eso es lo que hacemos cada vez que cogemos una ola.
- Los surfistas tenemos unas normas que nos obligan a socorrer a los compañeros en dificultades. Y hemos socorrido también a incautos bañistas.
- Los surfistas sostenemos una industria, la del material de surf, que nada tiene que ver con sus afanes recaudatorios pero que como buen gobierno de derechas que quiere salir de la crisis debería sostener.
- Los surfistas no emitimos CO2 cuando practicamos nuestro deporte. Somos respetuosos con el medio ambiente y solemos movernos en bicicleta. Deberían preguntarse por qué sostienen a todas las embarcaciones de los puertos deportivos, que contaminan y se cargan nuestras costas.
- Sé que los surfistas les incomodamos. Preferimos ser sanos y respetuosos con el entorno a chuparle la sangre.

Dejen pues de tocar lo que no suene y vayan a recaudar a otra parte. Y de paso, dejen de prohibirlo todo. Qué es muy feo, cojones.

--------
Momento cinematográfico-musical. Trailer de El Golpe.

Pedazos de vida

Será diciembre y la nostalgia que trae este invierno que no acaba de llegar. Me vuelco en el blanco y negro de Henri Cartier-Bresson, buscando pedacitos de humanidad. Esa humanidad tan carnal, tan viva y tan instantánea que el fotógrafo supo encontrar.

Las fotografías de Cartier-Bresson resultan bellas, exquisitas y tienen una composición impecable. Un 10 en técnica, sin duda.

Pero lo que de verdad hace de Cartier-Bresson un grande entre los grandes es el particular punto de vista que ofrece sobre la vida cotidiana de las personas, sean gentes anónimas de la calle o divas de Hollywood. De los bajos fondos de las casas de putas a la casa de putas por antonomasia que es el mundo del espectáculo. Y encima, sin dramatismos ni efectismos gratuitos.

Tiene la habilidad que muchos periodistas quisiéramos de captar el instante preciso en el que suceden las cosas y coloca el foco de la acción en las personas, no en la acción misma. Por qué Cartier-Bresson fue un humanista y supo que las cosas pasan porque hay gente que hacen que pasen.

Adiós lengua, adiós

Ahora que las asignaturas desaparecen de los estudios de periodismo, je veux leur rendre un petit hommage.  Un trocito de aquella película llamada El Mago de los Sueños, que tantas y tantas veces vimos de pequeños.

---------
El número de tarados que puede soportar una persona no es tan alto como puede parecer. Y menos si llegan  todos a la vez, collons.

Tarados del mundo, va por vosotros. ¡Fieras, que sois unos fieras!

Yo de mayor

Yo de mayor quiero hablar bien y escribir mejor.
Yo de mayor quiero estar contenta y sonreír mucho.
Yo de mayor quiero hacer unas paellas para chuparse los dedos.
Yo de mayor quiero nadar en el mar.
Yo de mayor quiero viajar a la luna.
Yo de mayor quiero trabajar poco y vivir mucho.
Yo de mayor quiero sentir el sol, y el viento, y el olor a invierno.
Yo de mayor quiero ser mayor. Y quiero que mis queridos sean mayores conmigo.

--------
Momento musical. Noche de bodas de Chavela Vargas featuring Joaquín Sabina. Esa gran señora mayor que ha sabido serlo.

---------
Y un nuevo portadón de Stylist, esa gran publicación que corre por las calles londinenses y esta nuestra internet. Para mí, la mejor publicación para mujeres del momento.

Wow!

Ese momento glorioso en el que, por fin, pones la lavadora y el armario empieza a aplaudir. El pobre no se acostumbra a estar medio vacío.

----------
Momento surfero musical.  Crystalfilm de Little Dragon, cortesía de Matteo Mazzanti que tiene un nutrido repertorio en su haber. El vídeo pone además los dientes largos, largos.

---------
Sophie Aguilera Lester sigue con su particular interpretación del cuerpo de la mujer. Ahora en versión tapete. Os dejo una foto. El resto lo encontráis en su blog.

---------
Y qué suave es la noche cuando tomas un gintonic de verdad. Más datos en el Bobby Gin, en pleno barrio de Gràcia.

90's. Cuando éramos felices adolescentes

Momento musical. Bitter Sweet Simphony, The Verve

-------
Ha llegado diciembre y con él la furia navideña. Et, comme d'habitude, on survivra!

------
Siempre me olvido de regar las plantas. Será por la poca interacción que tienen con los humanos: ni hablan ni se mueven.

Noticias de la profesión, unas buenas y otras non

Quiero reseñar aquí el artículo que David Jiménez ha publicado en su blog, sobre el puterío a coste cero en el que se ha convertido la profesión de periodista. En tiempos, nuestros servicios se pagaban y solíamos currarnos nuestras piezas con ilusión y mucho callo. Hoy, los medios quieren follar gratis y que encima quieras repetir.

Os dejo el enlace. Más blanco y en botella no se puede.

-------
Quisiera felicitar a mi colega Carlos López-Aguirre, sentado justo a mi espalda y con el que suelo compartir interesantes conversaciones sobre literatura y periodismo. Hoy ha hemos sabido que es uno de los ganadores del concurso de microrelatos convocado por Tusquets. Podéis leer algunos de ellos en su blog.

Ahora a ver si estira y nos invita a algo.

Música y poesía

Hay poemas que nacen para ser cantados y canciones que son poesía pura. Cuando un  genio como Camarón de la Isla bebe de Federico García Lorca surgen maravillas como esta.
Primero el poema:

Romance de la luna, luna

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira, mira.
El niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.

Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.

Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

Cómo canta la zumaya,
¡ay, cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.

Federico García Lorca

Y luego, la versión de Camarón:

Révue du mardi

Ayer la Fundació Pepe Rubianes se vistió de gala en el teatro Capitol de Barcelona. Fueron muchos los amigos congregados, muchas las emociones y muchas las risas también. Pepe Rubianes despertó en vida amores y odios. Ahora su nombre debe servir para mejorar las condiciones de vida de la Comunidad Masaï de Amboseli, Kenya.

¡Felicidades Aitana y Guillermo!

--------
Un nuevo habitante de mi mesa. El cerdito flipado.

--------
Momento musical. Let's Dance de David Bowie
Un poco de buen rollito mañanero.

---------

LetsMinnieMouse. Cortesía de Andrea Ilieschi

 

Los lunes deberían estar prohibidos

Porque tienes que levantarte pronto.
Porque no puedes desayunar en el bar leyendo el diario.
Porque no hueles ni el sol ni la luna.
Porque no puedes comer a tu aire.
Porque no puedes bailar el rato que quieras.
Porque el fin de semana ha pasado y lo echas de menos.
Porque no puedes quedarte en la cama el rato que te apetece ni dormir la siesta.

Pero vamos a poner buena cara. Sonreímos y escuchamos canciones divertidas para momentos divertidos.

Alice & Ellen Kessler. Lasciati baciare col letkiss

Au soleil

Hoy que brilla un sol de invierno épatant, que casi puedo tocar el cielo, que ni las águilas ven mejor que esta topo he decido que me merezco un vermut. Au soleil, evidententemente. 

----------
Momento musical. Guilty de Al Bowly
Recuperado de la banda sonora de ese sueño hecho película llamada Amélie.

----------
Ha llegado a mí Historia del Lápiz de Peter Handke. Estoy deseando hincarle el diente.

Abracadabrante

Los viernes suelen tener esta condición. Son abracadabrantes y nunca sabe una qué sale de su chistera. Ahí radica su encanto, supongo. Y el infinito juego de presencias y ausencias que se reflejan en los espejos del mi callejón del Gato particular.

-------
Leído en El Pandemonium. Hoy Cristian Campos publica una entrevista a Pablo Mediavilla Costa, de la que extraigo una respuesta genial.

"¿Cuál es su placer culpable?

No lo hay. Los he ido rescantando a todos del cuarto oscuro de la culpabilidad hasta dejarlo vacío, barrido y con una bombilla pelada."

No lo hubiera dicho mejor. Para qué si ya está Pablo.

-------
'Dirty Windows', de Merry Alpern

Me llega a través de Angels Codina. Gracias compañera.

Poema de madre II

CULTO AL CUERPO

En la vida han cambiado los valores
que antaño se admiraba en las personas,
la bondad, el amor y las neuronas
nada importan, han muerto como flores.

Solo triunfan, al creer ser los mejores,
quienes lucen un cuerpo con hormonas,
sin pensar que con ello te lesionas
apremiando tu muerte con dolores.

Y rendimos gran culto a la figura
modulada con ímprobos esfuerzos,
Mármol frío al tallar una escultura.

Ya no importan ni cenas ni almüerzos,
pues comemos de todo con censura
y buscamos con químicas refuerzos.

Olvida a los escuerzos
y procura aprender a valorar
las mentes y los cuerpos a la par.

Piluca de la Cuesta.

Es especial

Hoy me he levantado rock&rollera. Yeah!

Sol y sombras

La noche es cosmética. De noche todos somos más guapos. Un poco de rímel por aquí, un rojo de labios por allá y siguiendo el ritmo de Mecano la noche eleva la belleza. On joue sur un scénario qui nous favorise, mes chèris. Sugerentes sombras, reflejos misteriosos y pupilas dilatadas conspiran en favor del atractivo. Yo, amante del sol, he sucumbido a sus encantos muchas veces, encandilada por el canto gitano de las luces fugaces y sus promesas de felicidad. Será que los contornos desdibujados de Selene llaman la atención de esta humilde miope. O quizás que una no podría entender los rayos solares si no conociera a sus hermanas del subsuelo. Prefiero, pues, besar a unos y otras.

---------
World Press Photo
Mañana inauguran en el CCCB una nueva edición del World Press Photo, con una exposición de las pocas reseñables en la querida Barcelona. Dejando de lado el ocaso de Ramoneda y la llegada de las sardanas a este centro antaño tan atractivo, servidora irá a ver las grandes imágenes que el fotoperiodismo nos ha dejado en este año tan raruno. Desempolvad vuestra chaqueta más trendy y visitad el WPP 2011. No seáis perracos.

---------
Un ciudadano, un voto. Un ser pensante, un voto.
Ahora que el señor ceceante va a gobernar este país con mayoría absoluta no nos queda otra. Pensemos, seamos cultos e inteligentes y resistamos. La estulticia no podrá con nosotros. Y si de paso conseguimos que mi voto valga igual que el del cabrero del pueblo de mis abuelos, pues mejor que mejor.

Poema de madre

 Dos muertes. (glosa)

Muerto se quedó en la calle
con un puñal en el pecho.
(F.García Lorca)

Su muerte estaba anunciada
desde el día que nació:
cierto es, pues le finó
una droga envenenada.
Volviendo una alborada
por la vereda del valle,
para que el dolor desmalle
“el caballo” se ha inyectado
y al estar adulterado
Muerto se quedó en la calle.

Descubre el día la muerte
y en los ojos de su amada
una lágrima encerrada,
que maldice por su suerte,
se la guarda, no la vierte,
en su corazón deshecho.
Selene en su negro lecho
y Ra con luz y empatía
han visto como moría
con un puñal en el pecho.

Piluca de la Cuesta.

-------
La prima de riesgo ya tiene nombre. Se llama Carmen y es un tanto volátil. Una femme fatale, diría yo. Si alguién se la encuentra, que le ponga un pisito de soltera a ver si se nos calma. O eso, o que la invite a las Islas Caimán y que se de un baño con ella.

-------
Albúm de fotos de Atlantic City, allá por los años que retrata la serie Boardwalk Empire. Cortesía de Germán Sierra. Una no sabe cómo encuentra estas joyas, pero las encuentra.

Disfruten, queridos. 

--------
Momento musical. La Dolce Vita de Ryan Paris. Ou yeah!

Roaring 20's

Érasen que se eran unas gentes muy felices. Bailaban. Bebían. Practicaban sexo. Y tenían una de las músicas más alegres que se pudiera concebir. Las fiestas duraban hasta el amanecer. La cocaína era una medicina para estar contento. Las faldas subieron, igual que las mangas de camisa. Todos elegantes. Todos guapos. Todos con clase y con estilo. Los coches llegaban a todos los sitios. Y entre grave y grave negros y blancos seguían el ritmo. Y muy bien, por cierto.

http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=6531646884133307491#editor/target=post;postID=6854832702837335564

-------
Gran artículo de Arcadi Espada sobre el tal Urdangarín.

Por el profesor Espada me llega también la noticia de que las asignaturas de lengua han desaparecido de los planes de estudio de periodismo. La universidad ha caído definitivamente en el absurdo. Qué Lázaro-Carreter nos coja confesados.

-------
Leído en Monstruos marinos: Lovecraft tenía razón, de Miguel López-Neyra en Jotdown,.

"Las profundidades del piélago son, pues, el infierno. Los dioses nos amenazan con el fuego pero después, en la práctica, nos castigan con el agua."
-------
Las ausencias duelen. Peti qui peti.

Remando

Volver a la locura después de tres días libres estresa un poco. Menos mal que siempre quedan las risas y el buen humor. Qué haríamos sin ellos.

-------
Momento musical. De camino a la vereda. Buena Vista Social Club.

Castillos

Faire des Châteaux en Espagne es la frase que con la que los franceses señalan el hacer Castillos en el aire. En este país se han hecho tantos y ha habido tantas lecheras que así nos vemos.

----------
Urdangarín imputado. A ver si nos sacamos de encima a la monarquía de una vez y que ¡Viva la Pepa!

----------
Momento musical. She's a rainbow, de los Rolling Stones. Una de mis favoritas del grupo. Dan ganas de salir a pintar el mundo de bonitos, alegres y brillantes colores.
 

---------

Y de repente, Leónidas en la 1. Adorando la épica.

Con nocturnidad y alevosía

La querida Barcelona está plagada de atracadores de medio pelo. Ayer mismo, a eso de las 11 de la noche, en el cruce de Rosellón con Roger de Llùria un par de niñatos colocaron en la nuca de servidora un algo punzante que no acerté a ver. Me agarraron los brazos y soltaron la brillante frase de "dame todo lo que lleves". Apenas 20 euros en la cartera y una tarjeta de crédito desactivada que ni me dejaron sacar y un móvil de hace 5 años. Sólo se llevaron el móvil, corriendo como imbéciles calla abajo mientras yo les gritaba "¡pringaos, vaya mierda de móvil os habéis llevado, gilipollas!"

En estas estaba cuando aparecen de la nada un tipo y una tipa, saliendo de un portal. Con cara de retoños de barcelonés airado, aquel que se caga en los pantalones nada més ver a alguién mear en una esquina y no para  rusmar mientras conduce su moto. Pues bien, me sueltan tan panchos: "Lo estábamos viendo todo, y estábamos flipando." ¿Perdona? Eso es lo que se llama omisión del deber de socorro, que yo sepa, además de una canallada como un piano. Una muestra más de la catadura moral de nuestra querida ciudad.

Nota: en el último mes he tenido noticia de cuatro atracos a amigos y conocidos. No os digo más.

---------
Momento musical. Sous le ciel de Paris, de la grande Edith Piaf.

Felinada

Mi gata no me quiere. Nunca me recibe cuando abro la puerta y tampoco me persigue para que le sirva su comida. Sé que duerme debajo de mi cama. La oigo ronronear durante la noche, hecha un ovillo, feliz de estar lejos de mí. Ayer intenté cogerla por sorpresa, con suavidad, como hacía con Lester. La gata me mordió, con mucha rabia y mala leche, para irse como un bólido hacia algún rincón secreto de la casa que solo ella conoce. Lester  nunca me hubiera mordido. Era un gato normal, de los que se suben a la falda para ser acariciados, maúllan para recibir a sus dueños y quieren compartir con ellos constantemente la cama. 

Raquel dice que mi gata no me quiere por qué soy una mujer y que una hembra nunca puede querer a otra hembra. Puede que tenga razón pero yo he visto como muchas señoras pasean a sus perritas por las calles, y cómo estas las miran con arrobo y sumisión. 

Raquel suele presentarse en mi casa sin avisar, por sorpresa, para contarme sus penas, que según ella, son las más graves del mundo. Ella piensa que es el centro del mundo y que una suerte de ciencia infusa le ha dado el privilegio de ser guapa y de tener para ella a todos los hombres que quiera. 

Al último novio lo dejó con la excusa de que no daba la talla suficiente en la cama, cuando en realidad ella nunca quiso acostarse con él. Sólo lo hizo para poder coger una de sus famosas rabietas y venir a llorar a mi casa. Le encanta llorar en mi casa porque sabe que todos los vecinos escuchan sus lamentos y al día siguiente, cuando se ha duchado en mi baño, ha usado mis cremas y se ha puesto mi mejor vestido, algunos llaman a la puerta, la miran con mohín de pena y le preguntan cómo está. Que si se encuentra mejor y que ya sabe dónde puede encontrarlos si necesita lo que sea. Lo que sea. 

Dice Raquel que se preocupa mucho por mí  y yo he decidido matarla. A lo mejor así la gata me quiere más.

Pie izquierdo

He empezado a mirar a mi pie izquierdo con otros ojos. Creo que siempre ha sido el más bello de los dos.

----------
Cortesía (robada) de Germán Sierra. Localizado en Poblenou.

---------
Frase del día.

---------
Momento musical: Retorciendo palabras de amor de Fangoria. Cortesía de Patricia Hervías

¡A bailarrrrrr!

Pa dislocar caderas



Lo que el fin de semana dio de si

Paseo por el Born

---------
Nuevas adquisiciones

Dios es redondo de Juan Villoro. El hombre carabela que me descubrió América, por comentarlo con Carlos López-Aguirre.

Ecos de París de Eça de Queirós. Por qué se quedó en el tintero y por leer a un portugués en París.

---------
¡Viva La Bodega del Poblet!

----------
Mi doble en versión Dreamworks

---------
Auguro lo mejor de Pablo Mediavilla Costa

Impresionante artículo en Jot Down. 

--------
Momento musical: Lava Love de Maika Makovski

Perlas periodísticas. Hoy: Las inundaciones de los pobres tailandeses pobres

He pasado varios meses de mi vida en el sudeste asiático y sigo con interés las escasas noticias sobre la zona que publican nuestros medios patrios. Ahora el foco está en Bangkok que se está inundando (como el resto del país).

Hoy leo en El Mundo la siguiente noticia. Ojo al dato, señores, inexistente en esta crónica.

Titular: Que se ahoguen los pobres

Bueno. Aceptamos este barco como animal acuático. Aunque el lema "Que se mueran los feos" me parece mejor. Los muy sensibles no tenemos por qué soportar la fealdad. Qué duele, coño.

Destacados:

•    La gran inundación de Tailandia recuerda al hundimiento del 'Titanic'
•    Los pasajeros de tercera clase son siempre los últimos en ser rescatados
•    El agua no llega a las casas de los ministros ni a los palacios reales

Olé. A golpe de metáfora con fórceps acabo de visualizar a Bangkok como un inmenso trasatlántico de casi 10 millones de personas. Una parte de ellas hacinadas en cuchitriles con camas de madera y el resto, viviendo a todo trapo y bailando bajo arañas de cristal de bohemia. Luego, entro en razón y a aparte del agua, no veo la conexión entre el famoso barco y la capital tailandesa. Atención también al “recuerda”, cuyo sujeto no es otro que el periodista. Ay.

Seguimos.

“Operarios del Gobierno trabajaban el otro día contrarreloj para levantar barricadas alrededor de unos de los canales de la avenida de Petchburi, en el centro de Bangkok. Cuando pregunté a uno de los curiosos que observaban si se temía un desbordamiento, me miró extrañado. "¿Aquí?", dijo, sin apenas levantar la mirada. "No, un ministro vive cerca".”

El otro día. Un día cualquiera, sin fecha. Ni hora. Un día limbo en el que el sujeto sigue siendo el periodista que, casualmente, pasaba por el lugar de los hechos. Hechos que se resumen a unos operarios colocando un dique de contención cerca de casa de un ministro. Cuya casa nunca se inundará, como ya sabía el periodista de antemano, que por eso preguntó, caray.

"En Tailandia, las casas de los ministros no se inundan. Ni los palacios de la realeza. Ni las mansiones de las familias que tradicionalmente han controlado la economía del país. Tampoco las residencias de los embajadores, reforzadas por orden del Ministerio de Asuntos Exteriores a pesar de que muchos de sus inquilinos llevan días refugiados en hoteles de cinco estrellas y resorts de la costa."

¿Lo ven? No se inundan, ya se lo decía  yo. Tampoco los palacios de la realeza. Ni las mansiones. Ni las residencias de los embajadores. No sabemos quiénes son todas estas personas pero sí podemos afirmar, y esto es lo único que cuenta, que sus casas no se inundan. Y que sus inquilinos están refugiados en hoteles de lujo en la costa. Del nombre de los hoteles, de los refugiados, de la población costera ni rastro oigan. La pincelada de ricos a la carrera debería ser suficiente para crear en el angustiado lector la impresión de que todos estos entes sin identidad son malos malísimos de la muerte.

"Las peores inundaciones en cinco décadas han puesto de nuevo en evidencia la profunda división de una sociedad con fuerte arraigo clasista. Familias de la élite han huido, en algunos casos dejando a empleadas domésticas a cargo de la protección de sus viviendas. Influyentes terratenientes han logrado desviar o retrasar la anegación de sus propiedades, forzando al Gobierno a inundar zonas "menos importantes"."

Aparecen más personajes sin nombre. Familias de la élite, qué élite va ser, no me pregunten la élite es siempre la élite y sanseacabó. En algunos casos, qué casos van a ser, los de siempre, ya saben. Influyentes terratenientes, que no puedo mentar pero ustedes ya saben quiénes son. Y la guinda “menos importantes”. Cita atribuida a la mente del periodista que por lo menos tiene la decencia de no autocitarse, aunque guiñe entrecomillando su pensamiento. Alabado sea.

"El rey Bhumibol Adulyadej, que desde hace dos años se encuentra ingresado en un hospital, ha pedido que cejen los esfuerzos por proteger el Gran Palacio de Bangkok, en el que ni siquiera vive. "Quiere que nos esforcemos en ayudar a la gente", decía el general Prayuth Chanocha, transmitiendo un mensaje que los escépticos no terminan de creerse."

¡Cojonundo! Un nombre. Dos nombres. Yeah. Si los escépticos tuvieran nombre habríamos logrado la cuadratura del círculo.

"La recomendación debió de ser malentendida, porque, mientras cientos de soldados, policías y trabajadores reforzaban la seguridad en el palacio, en el distrito de Sasi Mai los damnificados se quejaban de la falta de asistencia. "Hemos tenido que ir nosotros mismos a por agua, remando encima de esto", decía un comerciante de la zona señalando su improvisado bote, construido con viejos neumáticos y maderas."

Ajá. La recomendación fue malentendida. El rey quiso decir en realidad y esto lo ha deducido el periodista, que los soldados, policías y trabajadores fueran al distrito de Sasi Mai a asistir a los damnificados. Se entiende que por las inundaciones aunque quizás pueda ser por una plaga de langostas. Ustedes imaginen libremente, que alimenta el alma.

"El 'corazón' del país

Militares, políticos y miembros de la realeza han competido por mostrar su solidaridad, al menos frente a las cámaras de televisión. Es una rivalidad que resumía en una viñeta uno de los humoristas del diario local 'The Bangkok Post': la primera ministra, Yingluck Shinawatra, defiende de los damnificados una montaña de donaciones. "Un momento", dice ante la impaciencia de los refugiados. "Todavía falta por estampar el nombre de algunos ministros"."

Nota de color local. Color periodístico. Vale.

"Bangkok ha vivido tres grandes inundaciones en el último siglo, pero habría sufrido varias más sin la política que todos los años desvía el agua de ríos y presas a provincias de los alrededores en un intento de preservar la capital, donde se concentra la élite que tradicionalmente ha acumulado la riqueza y el poder. Chawalit Chantararat, uno de los expertos en gestión del agua del país, explica así esa estrategia: "Tenemos que permitir que los dedos, las piernas y los brazos sufran algo de daño por el bien de la economía del país, que tiene su corazón en Bangkok"."

Otro nombre. Redoblan los tambores. Lástima que el señor no tenga cargo alguno aparte del ser uno de los expertos en gestión del agua del país, que tanto vale para un roto como para un descosido.

"La disposición de los tailandeses a sacrificarse por la Ciudad Grande, que concentra el 40% de la economía nacional, ha sido puesta a prueba como nunca ahora que las aguas han llegado a la capital. La insistencia del Gobierno en salvar el centro financiero y residencial a costa de los barrios periféricos, levantando muros y diques de protección, ha provocado las primeras revueltas.

Vecinos cuyas viviendas han quedado en el lado inundado han dicho basta, rompiendo con sus manos las defensas y lanzando una idea ciertamente revolucionaria: ¿no podrían los más pudientes habitantes de la capital compartir el sacrificio, por una vez?"

Ciertamente, es una idea revolucionaria. Isn’it?

"'Chanel contra Burberry'

El resultado está siendo la llegada lenta e imparable del agua a zonas que previamente se consideraban seguras, en parte por la rotura de los muros de protección. La primera ministra, Yingluck Shinawatra, elegida el pasado mes de julio en base a un mensaje populista y favorable a terminar con los privilegios de la minoría, pedía en un mensaje radiofónico el fin de los sabotajes por "el bien de toda la nación"."

Elipsis. Los muros de contención se han roto. ¿Recuerdan aquellos vecinos de ideas ciertamente revolucionarias? Sí, hagan un esfuerzo. Están a un párrafo de distancia, ni más ni menos. Y si no lo captan, allá ustedes. Lean mejor. Atención también al modo de funcionar de la democracia tailandesa: ahí nadie gobierna en base a los resultados de unas elecciones, sino en base a un mensaje populista y favorable a terminar con los privilegios de la minoría, sea étnica, financiera o sexual, que esto tampoco es tan importante.

"Su llamada a la solidaridad general habría tenido más credibilidad si no hubiera visitado una de las zonas afectadas protegiéndose del agua con unas botas de la lujosa marca Burberry. "Chanel contra Burberry", titulaba un medio local en referencia a la esposa de uno de los líderes de la oposición, que también ha paseado su solidaridad vistiendo a la última."

Desde luego. Todos conocemos de la relación directa que hay entre la solidaridad y Burberry. Burberry: no solidario. Solidario: no Burberry. De la dama de Chanel el ínclito periodista sólo nos cuenta que viste a la última y es esposa de un líder de la oposición. Para qué más, si importa un pimiento. Suponemos también que el periodista habrá preguntado directamente a Shinawarta si las botas de Burberry que llevaba eran auténticas. Este es un dato que en un país tan dado a la copia como Tailandia me habría entretenido.

"Las inundaciones han reforzado la percepción general de que la élite política y económica del país vive de espaldas a la realidad de la mayoría. La noción de que, mientras el país se hunde como un 'Titanic', los botes salvavidas han sido reservados para los pasajeros de primera clase."

Coda. Hay una percepción general reforzada y una realidad. Y ¡tachán! Una noción que nos lleva, en bucle, al Titanic.