Révue du mardi

Ayer la Fundació Pepe Rubianes se vistió de gala en el teatro Capitol de Barcelona. Fueron muchos los amigos congregados, muchas las emociones y muchas las risas también. Pepe Rubianes despertó en vida amores y odios. Ahora su nombre debe servir para mejorar las condiciones de vida de la Comunidad Masaï de Amboseli, Kenya.

¡Felicidades Aitana y Guillermo!

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Un nuevo habitante de mi mesa. El cerdito flipado.

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Momento musical. Let's Dance de David Bowie
Un poco de buen rollito mañanero.

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LetsMinnieMouse. Cortesía de Andrea Ilieschi

 

Los lunes deberían estar prohibidos

Porque tienes que levantarte pronto.
Porque no puedes desayunar en el bar leyendo el diario.
Porque no hueles ni el sol ni la luna.
Porque no puedes comer a tu aire.
Porque no puedes bailar el rato que quieras.
Porque el fin de semana ha pasado y lo echas de menos.
Porque no puedes quedarte en la cama el rato que te apetece ni dormir la siesta.

Pero vamos a poner buena cara. Sonreímos y escuchamos canciones divertidas para momentos divertidos.

Alice & Ellen Kessler. Lasciati baciare col letkiss

Au soleil

Hoy que brilla un sol de invierno épatant, que casi puedo tocar el cielo, que ni las águilas ven mejor que esta topo he decido que me merezco un vermut. Au soleil, evidententemente. 

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Momento musical. Guilty de Al Bowly
Recuperado de la banda sonora de ese sueño hecho película llamada Amélie.

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Ha llegado a mí Historia del Lápiz de Peter Handke. Estoy deseando hincarle el diente.

Abracadabrante

Los viernes suelen tener esta condición. Son abracadabrantes y nunca sabe una qué sale de su chistera. Ahí radica su encanto, supongo. Y el infinito juego de presencias y ausencias que se reflejan en los espejos del mi callejón del Gato particular.

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Leído en El Pandemonium. Hoy Cristian Campos publica una entrevista a Pablo Mediavilla Costa, de la que extraigo una respuesta genial.

"¿Cuál es su placer culpable?

No lo hay. Los he ido rescantando a todos del cuarto oscuro de la culpabilidad hasta dejarlo vacío, barrido y con una bombilla pelada."

No lo hubiera dicho mejor. Para qué si ya está Pablo.

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'Dirty Windows', de Merry Alpern

Me llega a través de Angels Codina. Gracias compañera.

Poema de madre II

CULTO AL CUERPO

En la vida han cambiado los valores
que antaño se admiraba en las personas,
la bondad, el amor y las neuronas
nada importan, han muerto como flores.

Solo triunfan, al creer ser los mejores,
quienes lucen un cuerpo con hormonas,
sin pensar que con ello te lesionas
apremiando tu muerte con dolores.

Y rendimos gran culto a la figura
modulada con ímprobos esfuerzos,
Mármol frío al tallar una escultura.

Ya no importan ni cenas ni almüerzos,
pues comemos de todo con censura
y buscamos con químicas refuerzos.

Olvida a los escuerzos
y procura aprender a valorar
las mentes y los cuerpos a la par.

Piluca de la Cuesta.

Es especial

Hoy me he levantado rock&rollera. Yeah!

Sol y sombras

La noche es cosmética. De noche todos somos más guapos. Un poco de rímel por aquí, un rojo de labios por allá y siguiendo el ritmo de Mecano la noche eleva la belleza. On joue sur un scénario qui nous favorise, mes chèris. Sugerentes sombras, reflejos misteriosos y pupilas dilatadas conspiran en favor del atractivo. Yo, amante del sol, he sucumbido a sus encantos muchas veces, encandilada por el canto gitano de las luces fugaces y sus promesas de felicidad. Será que los contornos desdibujados de Selene llaman la atención de esta humilde miope. O quizás que una no podría entender los rayos solares si no conociera a sus hermanas del subsuelo. Prefiero, pues, besar a unos y otras.

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World Press Photo
Mañana inauguran en el CCCB una nueva edición del World Press Photo, con una exposición de las pocas reseñables en la querida Barcelona. Dejando de lado el ocaso de Ramoneda y la llegada de las sardanas a este centro antaño tan atractivo, servidora irá a ver las grandes imágenes que el fotoperiodismo nos ha dejado en este año tan raruno. Desempolvad vuestra chaqueta más trendy y visitad el WPP 2011. No seáis perracos.

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Un ciudadano, un voto. Un ser pensante, un voto.
Ahora que el señor ceceante va a gobernar este país con mayoría absoluta no nos queda otra. Pensemos, seamos cultos e inteligentes y resistamos. La estulticia no podrá con nosotros. Y si de paso conseguimos que mi voto valga igual que el del cabrero del pueblo de mis abuelos, pues mejor que mejor.

Poema de madre

 Dos muertes. (glosa)

Muerto se quedó en la calle
con un puñal en el pecho.
(F.García Lorca)

Su muerte estaba anunciada
desde el día que nació:
cierto es, pues le finó
una droga envenenada.
Volviendo una alborada
por la vereda del valle,
para que el dolor desmalle
“el caballo” se ha inyectado
y al estar adulterado
Muerto se quedó en la calle.

Descubre el día la muerte
y en los ojos de su amada
una lágrima encerrada,
que maldice por su suerte,
se la guarda, no la vierte,
en su corazón deshecho.
Selene en su negro lecho
y Ra con luz y empatía
han visto como moría
con un puñal en el pecho.

Piluca de la Cuesta.

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La prima de riesgo ya tiene nombre. Se llama Carmen y es un tanto volátil. Una femme fatale, diría yo. Si alguién se la encuentra, que le ponga un pisito de soltera a ver si se nos calma. O eso, o que la invite a las Islas Caimán y que se de un baño con ella.

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Albúm de fotos de Atlantic City, allá por los años que retrata la serie Boardwalk Empire. Cortesía de Germán Sierra. Una no sabe cómo encuentra estas joyas, pero las encuentra.

Disfruten, queridos. 

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Momento musical. La Dolce Vita de Ryan Paris. Ou yeah!

Roaring 20's

Érasen que se eran unas gentes muy felices. Bailaban. Bebían. Practicaban sexo. Y tenían una de las músicas más alegres que se pudiera concebir. Las fiestas duraban hasta el amanecer. La cocaína era una medicina para estar contento. Las faldas subieron, igual que las mangas de camisa. Todos elegantes. Todos guapos. Todos con clase y con estilo. Los coches llegaban a todos los sitios. Y entre grave y grave negros y blancos seguían el ritmo. Y muy bien, por cierto.

http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=6531646884133307491#editor/target=post;postID=6854832702837335564

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Gran artículo de Arcadi Espada sobre el tal Urdangarín.

Por el profesor Espada me llega también la noticia de que las asignaturas de lengua han desaparecido de los planes de estudio de periodismo. La universidad ha caído definitivamente en el absurdo. Qué Lázaro-Carreter nos coja confesados.

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Leído en Monstruos marinos: Lovecraft tenía razón, de Miguel López-Neyra en Jotdown,.

"Las profundidades del piélago son, pues, el infierno. Los dioses nos amenazan con el fuego pero después, en la práctica, nos castigan con el agua."
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Las ausencias duelen. Peti qui peti.

Remando

Volver a la locura después de tres días libres estresa un poco. Menos mal que siempre quedan las risas y el buen humor. Qué haríamos sin ellos.

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Momento musical. De camino a la vereda. Buena Vista Social Club.

Castillos

Faire des Châteaux en Espagne es la frase que con la que los franceses señalan el hacer Castillos en el aire. En este país se han hecho tantos y ha habido tantas lecheras que así nos vemos.

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Urdangarín imputado. A ver si nos sacamos de encima a la monarquía de una vez y que ¡Viva la Pepa!

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Momento musical. She's a rainbow, de los Rolling Stones. Una de mis favoritas del grupo. Dan ganas de salir a pintar el mundo de bonitos, alegres y brillantes colores.
 

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Y de repente, Leónidas en la 1. Adorando la épica.

Con nocturnidad y alevosía

La querida Barcelona está plagada de atracadores de medio pelo. Ayer mismo, a eso de las 11 de la noche, en el cruce de Rosellón con Roger de Llùria un par de niñatos colocaron en la nuca de servidora un algo punzante que no acerté a ver. Me agarraron los brazos y soltaron la brillante frase de "dame todo lo que lleves". Apenas 20 euros en la cartera y una tarjeta de crédito desactivada que ni me dejaron sacar y un móvil de hace 5 años. Sólo se llevaron el móvil, corriendo como imbéciles calla abajo mientras yo les gritaba "¡pringaos, vaya mierda de móvil os habéis llevado, gilipollas!"

En estas estaba cuando aparecen de la nada un tipo y una tipa, saliendo de un portal. Con cara de retoños de barcelonés airado, aquel que se caga en los pantalones nada més ver a alguién mear en una esquina y no para  rusmar mientras conduce su moto. Pues bien, me sueltan tan panchos: "Lo estábamos viendo todo, y estábamos flipando." ¿Perdona? Eso es lo que se llama omisión del deber de socorro, que yo sepa, además de una canallada como un piano. Una muestra más de la catadura moral de nuestra querida ciudad.

Nota: en el último mes he tenido noticia de cuatro atracos a amigos y conocidos. No os digo más.

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Momento musical. Sous le ciel de Paris, de la grande Edith Piaf.

Felinada

Mi gata no me quiere. Nunca me recibe cuando abro la puerta y tampoco me persigue para que le sirva su comida. Sé que duerme debajo de mi cama. La oigo ronronear durante la noche, hecha un ovillo, feliz de estar lejos de mí. Ayer intenté cogerla por sorpresa, con suavidad, como hacía con Lester. La gata me mordió, con mucha rabia y mala leche, para irse como un bólido hacia algún rincón secreto de la casa que solo ella conoce. Lester  nunca me hubiera mordido. Era un gato normal, de los que se suben a la falda para ser acariciados, maúllan para recibir a sus dueños y quieren compartir con ellos constantemente la cama. 

Raquel dice que mi gata no me quiere por qué soy una mujer y que una hembra nunca puede querer a otra hembra. Puede que tenga razón pero yo he visto como muchas señoras pasean a sus perritas por las calles, y cómo estas las miran con arrobo y sumisión. 

Raquel suele presentarse en mi casa sin avisar, por sorpresa, para contarme sus penas, que según ella, son las más graves del mundo. Ella piensa que es el centro del mundo y que una suerte de ciencia infusa le ha dado el privilegio de ser guapa y de tener para ella a todos los hombres que quiera. 

Al último novio lo dejó con la excusa de que no daba la talla suficiente en la cama, cuando en realidad ella nunca quiso acostarse con él. Sólo lo hizo para poder coger una de sus famosas rabietas y venir a llorar a mi casa. Le encanta llorar en mi casa porque sabe que todos los vecinos escuchan sus lamentos y al día siguiente, cuando se ha duchado en mi baño, ha usado mis cremas y se ha puesto mi mejor vestido, algunos llaman a la puerta, la miran con mohín de pena y le preguntan cómo está. Que si se encuentra mejor y que ya sabe dónde puede encontrarlos si necesita lo que sea. Lo que sea. 

Dice Raquel que se preocupa mucho por mí  y yo he decidido matarla. A lo mejor así la gata me quiere más.

Pie izquierdo

He empezado a mirar a mi pie izquierdo con otros ojos. Creo que siempre ha sido el más bello de los dos.

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Cortesía (robada) de Germán Sierra. Localizado en Poblenou.

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Frase del día.

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Momento musical: Retorciendo palabras de amor de Fangoria. Cortesía de Patricia Hervías

¡A bailarrrrrr!

Pa dislocar caderas



Lo que el fin de semana dio de si

Paseo por el Born

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Nuevas adquisiciones

Dios es redondo de Juan Villoro. El hombre carabela que me descubrió América, por comentarlo con Carlos López-Aguirre.

Ecos de París de Eça de Queirós. Por qué se quedó en el tintero y por leer a un portugués en París.

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¡Viva La Bodega del Poblet!

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Mi doble en versión Dreamworks

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Auguro lo mejor de Pablo Mediavilla Costa

Impresionante artículo en Jot Down. 

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Momento musical: Lava Love de Maika Makovski

Perlas periodísticas. Hoy: Las inundaciones de los pobres tailandeses pobres

He pasado varios meses de mi vida en el sudeste asiático y sigo con interés las escasas noticias sobre la zona que publican nuestros medios patrios. Ahora el foco está en Bangkok que se está inundando (como el resto del país).

Hoy leo en El Mundo la siguiente noticia. Ojo al dato, señores, inexistente en esta crónica.

Titular: Que se ahoguen los pobres

Bueno. Aceptamos este barco como animal acuático. Aunque el lema "Que se mueran los feos" me parece mejor. Los muy sensibles no tenemos por qué soportar la fealdad. Qué duele, coño.

Destacados:

•    La gran inundación de Tailandia recuerda al hundimiento del 'Titanic'
•    Los pasajeros de tercera clase son siempre los últimos en ser rescatados
•    El agua no llega a las casas de los ministros ni a los palacios reales

Olé. A golpe de metáfora con fórceps acabo de visualizar a Bangkok como un inmenso trasatlántico de casi 10 millones de personas. Una parte de ellas hacinadas en cuchitriles con camas de madera y el resto, viviendo a todo trapo y bailando bajo arañas de cristal de bohemia. Luego, entro en razón y a aparte del agua, no veo la conexión entre el famoso barco y la capital tailandesa. Atención también al “recuerda”, cuyo sujeto no es otro que el periodista. Ay.

Seguimos.

“Operarios del Gobierno trabajaban el otro día contrarreloj para levantar barricadas alrededor de unos de los canales de la avenida de Petchburi, en el centro de Bangkok. Cuando pregunté a uno de los curiosos que observaban si se temía un desbordamiento, me miró extrañado. "¿Aquí?", dijo, sin apenas levantar la mirada. "No, un ministro vive cerca".”

El otro día. Un día cualquiera, sin fecha. Ni hora. Un día limbo en el que el sujeto sigue siendo el periodista que, casualmente, pasaba por el lugar de los hechos. Hechos que se resumen a unos operarios colocando un dique de contención cerca de casa de un ministro. Cuya casa nunca se inundará, como ya sabía el periodista de antemano, que por eso preguntó, caray.

"En Tailandia, las casas de los ministros no se inundan. Ni los palacios de la realeza. Ni las mansiones de las familias que tradicionalmente han controlado la economía del país. Tampoco las residencias de los embajadores, reforzadas por orden del Ministerio de Asuntos Exteriores a pesar de que muchos de sus inquilinos llevan días refugiados en hoteles de cinco estrellas y resorts de la costa."

¿Lo ven? No se inundan, ya se lo decía  yo. Tampoco los palacios de la realeza. Ni las mansiones. Ni las residencias de los embajadores. No sabemos quiénes son todas estas personas pero sí podemos afirmar, y esto es lo único que cuenta, que sus casas no se inundan. Y que sus inquilinos están refugiados en hoteles de lujo en la costa. Del nombre de los hoteles, de los refugiados, de la población costera ni rastro oigan. La pincelada de ricos a la carrera debería ser suficiente para crear en el angustiado lector la impresión de que todos estos entes sin identidad son malos malísimos de la muerte.

"Las peores inundaciones en cinco décadas han puesto de nuevo en evidencia la profunda división de una sociedad con fuerte arraigo clasista. Familias de la élite han huido, en algunos casos dejando a empleadas domésticas a cargo de la protección de sus viviendas. Influyentes terratenientes han logrado desviar o retrasar la anegación de sus propiedades, forzando al Gobierno a inundar zonas "menos importantes"."

Aparecen más personajes sin nombre. Familias de la élite, qué élite va ser, no me pregunten la élite es siempre la élite y sanseacabó. En algunos casos, qué casos van a ser, los de siempre, ya saben. Influyentes terratenientes, que no puedo mentar pero ustedes ya saben quiénes son. Y la guinda “menos importantes”. Cita atribuida a la mente del periodista que por lo menos tiene la decencia de no autocitarse, aunque guiñe entrecomillando su pensamiento. Alabado sea.

"El rey Bhumibol Adulyadej, que desde hace dos años se encuentra ingresado en un hospital, ha pedido que cejen los esfuerzos por proteger el Gran Palacio de Bangkok, en el que ni siquiera vive. "Quiere que nos esforcemos en ayudar a la gente", decía el general Prayuth Chanocha, transmitiendo un mensaje que los escépticos no terminan de creerse."

¡Cojonundo! Un nombre. Dos nombres. Yeah. Si los escépticos tuvieran nombre habríamos logrado la cuadratura del círculo.

"La recomendación debió de ser malentendida, porque, mientras cientos de soldados, policías y trabajadores reforzaban la seguridad en el palacio, en el distrito de Sasi Mai los damnificados se quejaban de la falta de asistencia. "Hemos tenido que ir nosotros mismos a por agua, remando encima de esto", decía un comerciante de la zona señalando su improvisado bote, construido con viejos neumáticos y maderas."

Ajá. La recomendación fue malentendida. El rey quiso decir en realidad y esto lo ha deducido el periodista, que los soldados, policías y trabajadores fueran al distrito de Sasi Mai a asistir a los damnificados. Se entiende que por las inundaciones aunque quizás pueda ser por una plaga de langostas. Ustedes imaginen libremente, que alimenta el alma.

"El 'corazón' del país

Militares, políticos y miembros de la realeza han competido por mostrar su solidaridad, al menos frente a las cámaras de televisión. Es una rivalidad que resumía en una viñeta uno de los humoristas del diario local 'The Bangkok Post': la primera ministra, Yingluck Shinawatra, defiende de los damnificados una montaña de donaciones. "Un momento", dice ante la impaciencia de los refugiados. "Todavía falta por estampar el nombre de algunos ministros"."

Nota de color local. Color periodístico. Vale.

"Bangkok ha vivido tres grandes inundaciones en el último siglo, pero habría sufrido varias más sin la política que todos los años desvía el agua de ríos y presas a provincias de los alrededores en un intento de preservar la capital, donde se concentra la élite que tradicionalmente ha acumulado la riqueza y el poder. Chawalit Chantararat, uno de los expertos en gestión del agua del país, explica así esa estrategia: "Tenemos que permitir que los dedos, las piernas y los brazos sufran algo de daño por el bien de la economía del país, que tiene su corazón en Bangkok"."

Otro nombre. Redoblan los tambores. Lástima que el señor no tenga cargo alguno aparte del ser uno de los expertos en gestión del agua del país, que tanto vale para un roto como para un descosido.

"La disposición de los tailandeses a sacrificarse por la Ciudad Grande, que concentra el 40% de la economía nacional, ha sido puesta a prueba como nunca ahora que las aguas han llegado a la capital. La insistencia del Gobierno en salvar el centro financiero y residencial a costa de los barrios periféricos, levantando muros y diques de protección, ha provocado las primeras revueltas.

Vecinos cuyas viviendas han quedado en el lado inundado han dicho basta, rompiendo con sus manos las defensas y lanzando una idea ciertamente revolucionaria: ¿no podrían los más pudientes habitantes de la capital compartir el sacrificio, por una vez?"

Ciertamente, es una idea revolucionaria. Isn’it?

"'Chanel contra Burberry'

El resultado está siendo la llegada lenta e imparable del agua a zonas que previamente se consideraban seguras, en parte por la rotura de los muros de protección. La primera ministra, Yingluck Shinawatra, elegida el pasado mes de julio en base a un mensaje populista y favorable a terminar con los privilegios de la minoría, pedía en un mensaje radiofónico el fin de los sabotajes por "el bien de toda la nación"."

Elipsis. Los muros de contención se han roto. ¿Recuerdan aquellos vecinos de ideas ciertamente revolucionarias? Sí, hagan un esfuerzo. Están a un párrafo de distancia, ni más ni menos. Y si no lo captan, allá ustedes. Lean mejor. Atención también al modo de funcionar de la democracia tailandesa: ahí nadie gobierna en base a los resultados de unas elecciones, sino en base a un mensaje populista y favorable a terminar con los privilegios de la minoría, sea étnica, financiera o sexual, que esto tampoco es tan importante.

"Su llamada a la solidaridad general habría tenido más credibilidad si no hubiera visitado una de las zonas afectadas protegiéndose del agua con unas botas de la lujosa marca Burberry. "Chanel contra Burberry", titulaba un medio local en referencia a la esposa de uno de los líderes de la oposición, que también ha paseado su solidaridad vistiendo a la última."

Desde luego. Todos conocemos de la relación directa que hay entre la solidaridad y Burberry. Burberry: no solidario. Solidario: no Burberry. De la dama de Chanel el ínclito periodista sólo nos cuenta que viste a la última y es esposa de un líder de la oposición. Para qué más, si importa un pimiento. Suponemos también que el periodista habrá preguntado directamente a Shinawarta si las botas de Burberry que llevaba eran auténticas. Este es un dato que en un país tan dado a la copia como Tailandia me habría entretenido.

"Las inundaciones han reforzado la percepción general de que la élite política y económica del país vive de espaldas a la realidad de la mayoría. La noción de que, mientras el país se hunde como un 'Titanic', los botes salvavidas han sido reservados para los pasajeros de primera clase."

Coda. Hay una percepción general reforzada y una realidad. Y ¡tachán! Una noción que nos lleva, en bucle, al Titanic.

Saliendo del Mexico-City

No he oído a nadie cayendo al Sena pero si he estado varias veces en el Mexico-City. Húmedo y oscuro, este local atesora una pátina de sordidez gruesa. Como de cinco centímetros o así. Me he apoyado en ella y he hablado con el espejo que, opaco, nunca me ha devuelto la réplica. He apurado mi copa y he mirado a mi alrededor. Nadie. Ni un camarero, ni un parroquiano. Nadie. Aburrida, he decidido salir buscando a Nietzche y pedirle que sus dioses griegos me iluminen con sus bellos e intensos colores. De momento, sigo buscando.

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Agenda.
Hoy desde las cuatro de la tarde hasta las dos y media de la mañana la Fabra y Coats acoge el festival de múscica y arte electrónico mira. ¡A bailar!

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Pedazo de foto que Gemma Martínez Gené ha colgado en su facebook.

Montaigne vía Montano

Leo hoy en el blog de J.A. Montano 20 mandamientos para vivir "à la Montaigne". Los despojo de su condición de mandamientos para poder ir incorporándolos en la vida de servidora.

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Como los panes y los peces, muñecos y cactus se reproducen en mi mesa. Por osmosis, creo.

Berthe Morisot en el Thyssen

Ayer recibí un aviso: a partir del 15 de noviembre y hasta el 12 de febrero los que pasemos por el museo Thyssen de Madrid tendremos la suerte de poder ver una exposición monográfica sobre Berthe Morisot. Esta pintora impresionista y feminista avant la lèttre compartió las andanzas artísticas de sus colegas masculinos: Dégas, Manet, Monet (del que fue esposa) y Renoir. Yo no me pierdo la exposición ni en broma.

Junto con Mary Cassat y Camille Claudel, Morisot formó parte del grupo de mujeres que a finales del XIX despuntaron en el mundo de las Bellas Artes, que por aquél entonces tenía su epicentro en un París dinámico, cambiante y bohemio.

Calificar Berte Morrisot de mujer artista es, simplemente, una tontería. Morisot participó activamente en el Primera Exposición Impresionista de 1874 y, a pesar de no tener la relevancia pública de sus compañeros, es una artista mayor. Sus cuadros, pintados con una gracia exquisita, destilan elegancia y maestría y nada tienen que envidiar a los de otros pintores de la época. Sus preciosas pinceladas y la íntima temática de sus cuadros han convertida a esta mujer en una de mis artistas preferidas del movimiento impresionista.

Su pintura es más íntima y menos festiva que la de Monet o Renoir. A finales del XIX el espacio público no era ocupado de la misma manera por hombres y por mujeres. Ellos disponían de él a su aire y en sus pinturas la figura de la mujer es un objeto a pintar. Bethe Morisot, sin embargo, es un sujeto creador que parte de sus experiencias para pintar sus cuadros. En sus pinturas vemos niños jugando, amigas charlando, leyendo o hermanas en plena toilette antes de ir a la ópera. Una mirada femenina sobre un mundo femenino al que los hombres no tenían acceso. Algo nuevo en la historia del arte.

Au revoir, jeunesse!

 Es lo que tiene cumplir años, queridos. Disfrutemos de esta voz. Nunca habrá tacos mejos susurrados. 

Día de difuntos

Empezar un mes con el día de los muertos tiene lo suyo. Luego comes panelletes, qué ricura, y dejas caer la tarde.

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Pedazo de documental. La niña blanca que no es otra que la muerte y su culto en el D.F. Me fascina el alma mexicana. Un (a) horita de vídeo. No me digáis que no tenéis tiempo.

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Pequeños apuntes de arte urbano.

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Y lo que daría por leer este epistolario.

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Momento surfero

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Un respeto para los griegos: si alguien tiene derecho a cargarse Europa, son ellos.
Tweet de J.A. Montano.