Feliz año nuevo

Sed felices y cumplid al menos uno de vuestros buenos propósitos. Yo ya sé cúal va a ser el mío.
¡Se os quiere!

Alegremente

Se acaba el año. De muy buenas maneras. Empezó en Vendrell, pasó por Granollers y de ahí aterrizó en Guinardó. Guinardó tembló y se rompió. Y ahora, apenas a empieza a ordenarse.
Hemos perdido cosas importantes, hemos ganado otras.

Despediremos el año cómo se merece: recuperando el buen humor, ese bien tan preciado y que cuesta tanto encontrar.

Así que os dejo esta preciosa y divertida canción.

Ever fallen in love, de Nouvelle Vague.

Mañana, a la San Silvestre y luego brindar por nuestra salud.

Casillas

Seguimos tachando casillas. Pónganse a la cola.
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Gracias por la velada de ayer. Cuanto menos fue reconfortante. Aunque te digan "vaya pinta que tienes con ese jersey, te queda fatal". Gracias, yo también te quiero, querido.

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Giro amable, que es de lo que se trata. Mi vida a ritmo de películas.

Todo vuelve

Momento musical ad hoc. Santos que yo pinté de Los Planetas.

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Y vuelven los santos inocentes. No aquellos que interpretó Paco Rabal, sino los otros, los que te engañan y se burlan de ti.

A los que se fueron este año

Les dedico esta poesía tan bonita.

Clopin Clopant,  de Sacha Distel

Je suis né avec des yeux d'ange
Et des fossettes au creux des joues
J'ai perdu mes joues et mes langes
Et j'ai cassé tous mes joujoux.

Je m'suis regardé dans un' glace
Et j'ai vu que j'avais rêvé
Je m'suis dit : faudra bien qu'j'm'y fasse...
Tout finira par arriver...

Et je m'en vais clopin-clopant
Dans le soleil et dans le vent,
De temps en temps le cœur chancelle...
Y a des souv'nirs qui s'amoncellent...

Et je m'en vais clopin-clopant
En promenant mon cœur d'enfant...
Comme s'envole une hirondelle...
La vie s'enfuit à tire-d'aile...

Ça fait si mal au cœur d'enfant
Qui s'en va seul, clopin-clopant...

Tout l'amour que l'on a vu naître...
Tes lèvres douces, parfum de miel...
Nos deux fronts contre la fenêtre...
Nos regards perdus dans le ciel...

Le train noir hurlant dans la gare...
Le monstrueux désert des rues...
Tes mots d'adieu, tes mots bizarres...
Depuis dix mois, tu n'écris plus...

Et je m'en vais clopin-clopant
Dans le soleil et dans le vent,
De temps en temps le cœur chancelle...
Y a des souv'nirs qui s'amoncellent...

Et je m'en vais clopin-clopant
En promenant mon cœur d'enfant...
Comme s'envole une hirondelle...
La vie s'enfuit à tire-d'aile...

Ça fait si mal au cœur d'enfant
Qui s'en va seul, clopin-clopant...

¿Cultura? ¿Identidad? ¿Me entiendes?

Entrevista a Ferran Mascarell en La Vanguardia, con la que me desayuno en Sant Esteve y que bien cita @germansierra en su Twitter. Inquietante. Como mínimo. Ojo al discurso de este señor, antes fuerte en ese cajón de sastre moral e intelectual que era el PSC y hoy conseller de cultura de la Generalitat bajo la batuta de CIU.

Gloso algunas respuestas. La colleja al editor os la dejo a vosotros (obviaré esta horrible traducción que no ha merecido ni una triste relectura).

"Dado que la cultura en términos absolutos no implica un gran ahorro y en cambio mejora la salud intelectual general... ¿está decepcionado de que se haga tabula rasa y se recorte en todos por igual?
No. Porque es lo que piensa a la mayoría de la gente, si ha recortado tienen que ser para todo el mundo por igual. Como utopía, sí que me gustaría pensar que la sociedad catalana pondrá en primer plano la dimensión cultural como proveidora de una identidad, positiva, abierta y democrática y de un progreso económico fundamentado en la cultura. Sí que me gustaría una mayor vindicación del papel de la cultura por parte de la sociedad catalana. ¿Utopía? Estoy seguro de que dejará de serlo."

Antes dice el señor Mascarell sentirse decepcionado por la socialdemocracia. Vemos, sin embargo, que sigue usando el mismo discurso de cáscara vacía que aquella. Y que como aquella, sigue metiendo con fórceps la identidad por cualquier grieta y poro de la cultura. ¡Ay! Adèu, CCCB. 

"El gobierno socialista ha tenido un sorprendente comportamiento con los últimos Papeles de Salamanca, anulando la última remesa. ¿Qué ha pasado?

Ha sido un lamentable final de etapa. La ministra en persona se había comprometido y estoy convencido de que ella tenía la intención de devolverlo. Por razones que me resultarán incomprensibles toda la vida, alguien dijo que no. Para mí eso es un ejemplo de que además del fiscal, en España hay un déficit cultural o simbólico muy importante. La Constitución dice que se tienen que defender las culturas plurales del estado, y ni el propio estado cumple sus propias leyes. Se impugnan las leyes del Parlamento sobre el catalán o el aranés y se hacen políticas contra los intereses de Catalunya, como ciertas compras de fondo de arte. Tenemos un estado profundamente ineficiente, por decirlo suave, con la cultura catalana. Y eso es el causante del estrés cultural que sufrimos. Podían quedar bien y no lo han hecho"

Podían quedar bien. Y no le han hecho. He ahí el gran pecado. Pitu, ves con las señoras de vida alegre. Pero que nadie lo sepa. 

"Esta semana se ha anunciado el nombre de Marçal Sintes como director del CCCB, y usted no quería hablar del sistema museístico hasta que hubiera interlocutor. ¿Cuál es su modelo?

La proa de todo tiene que ser el MNAC, con Miquel Roca al frente, Pepe Serra como director y Josep Maria Carreté como gerente. Es un equipo brillante, potente, para un museo que tiene que ser el nuclear, con la misión de consolidar el canon cultural catalán. Tiene que ser el epicentro de todos los museos y centros asociados, que son muchos."

Mi modelo. Antes Kate Moss, ahora Velencoso. Reguapos ambos. No sé si ellos consolidan cánones culturales pero glamour, lo que se conoce por glamour, tienen a tutiplén. Vamos, unos modelazos de agárrate y no te menees.  

PD: No sabía que Miquel Roca todavía ejerce. Sorpresas te da la vida. 

"Últimamente se ha hablado de una cierta unión de Macba y CCCB. ¿Qué papel tienen que tener?

Otra pieza clave es eso que yo llamo "el holding de la contemporaneitat", el Macba y el CCCB. A medio plazo estoy seguro de que sea cual sea la solución estos dos centros tendrán que trabajar juntos y la formulación holding tindra significados, y la formulación "holding" tendrá significados, porque tienen que sumar esfuerzos necesariamente si quieren ser competitivos a nivel internacional. Es evidente que pueden trabajar de espalda si les queremos mantener con una lectura estrictamente casera. ¿Se me entiende, verdad? Por lo tanto estoy seguro de que eso tendrá que ir progresando y en el próximos años se tendrá que consolidar. Y en este esquema la tercera pata es el museo de historia. Es un proyecto por construir. La historia del país que ahora está fraccionada, por momentos y por temas... Tendrá que coger un aire de gran centro nacional. Pero este viene después."

El holding de la contemporaneitat. Repito: el-hol-ding-de-la-con-tem-po-ra-nei-tat. Flamenco, el Mascarell. Un holding cuya formación tendrá significados, recogidos en el Larousse, la RAE y el DIEC, faltaría plus. Yo, por si acaso, soy previsora. Y como quiero ser competitiva en mi trabajo, voy a ir significándome. Les recomiendo que hagan lo mismo no sea que lleguen los de recursos humanos, quieran medir su competitividad y les pillen con el paso cambiado. Si hay que significarse, pues va una y se significa, leñe. Dice el conseller que si se le entiende. ¿Ustedes lo han entendido, verdad, queridos? Y si no, vayan a ver la gran historia del país:  la pondremos guapetona guapetona, con un aire de gran centro nacional. Así, un aire, diantre. 

Bien, pues este es nuestro conseller de Cultura. Entrevistado en catalán y traducido a trompicones en La Vanguardia. Diario que, por si no lo sabían, recibe cuantiosas subvenciones del Govern por publicar en catalán. Y cuya plantilla está formada por varios capos muy forrados, un pequeño plantel de periodistas freelance con mesa propia y una legión de becarios. 

Así nos va. Estimats! (lo pongo en catalán a ver si a mí también me dan algo de calderilla, más que nada para pagar la subida de impuestos con la que nos van a freír a partir de enero). 

Perlas periodísticas. Hoy, el discurso del rey ese en El Mundo.

Es navidad. Lo sé. Voy respetar la intoxicación calórica a la que me he entregado con tanta alegría y de la que medio país va a tardar meses en recuperarse. Intentaré ser breve.

Hoy El Mundo glosa el discurso de ese señor que no convierte en súbditos y que tiene prebendas legales que otros españoles no tenemos. Soy periodista, sé de lo que hablo. Y si no, le preguntan ustedes a los de El Jueves a ver qué opinan.

Tomo algún párrafo del artículo. Así al azar y para no aburrir al personal.

Titular: "La Justicia es igual para todos"

Para todos no. Yo puedo publicar una noticia sobre Perico de los Palotes, si previamente la he contrastado, pero no puedo publicar una noticia contrastada sobre el rey so pena de una cuantiosa multa por injurias a la corona. Ergo, la justicia no es igual para todos, señor monarca.

El redactor de El Mundo, víctima quizás de un subidón de azúcar, quiere darnos el bálsamo de Fierabrás.

En el lead:

"El Rey ha tranquilizado esta noche a los españoles, alarmados desde hace meses por el supuesto primer caso de corrupción que afecta directamente a la Corona y que protagoniza el duque de Palma, el marido de la infanta Cristina."

Gracias por tranquilizarme papá. Ha llegado el momento de dejar el diazepán en el botiquín y de dormir a pierna suelta 12 horas al día. El prozac, si eso, ya lo dejo en enero. Entiende que lo voy a necesitar cuando anuncien la subida de impuestos.

Sigue el periodista:

"Su mensaje ha puesto punto final al 'annus horribilis' de la monarquía española celebrando su "salud recuperada" y alabando a su hijo, el príncipe Felipe."

Menos mal, menos mal. La monarquía ha recuperado la salud. Y el annus horribilis se ha acabado. En el 92, la monarquía ingles vivió en carne un annus horribilis y desde entonces esta expresión se aplica cada vez que una casa real sufre un divorcio, una muerte, una intervención de hacienda, una borrachera del heredero con prostitutas sado maso, un aborto, un mal estilismo, una declaraciones clasistas a la prensa.

Y, alabar al tal Felipe, ese señor estirado que no soportó dos minutos de charla con una vasca con los ovarios bien puestos. Dijo la vasca "Quiero dejar de ser súbdita para ser ciudadana." Y el tal Felipe, cual Marilyn Monroe revenida le contestó "¿Ya estás contenta? Ya tienes tu minuto de gloria. Felicidades." Argumento aplastante, sin duda, y que da la talla moral e intelectual de este tal Felipe. Y por extensión, de ese tal Juan Carlos que alaba al tal Felipe.

Sigue la noticia:

"Necesitamos rigor, seriedad y ejemplaridad en todos los sentidos. Todos, sobre todo las personas con responsabilidades públicas, tenemos el deber de observar un comportamiento adecuado, un comportamiento ejemplar", ha subrayado el Rey, quien hace menos de dos semanas cortó por lo sano con su yerno al apartarlo públicamente de las actividades oficiales de la Familia Real."

Ojo. Ojo. Ojo. Comportamiento ejemplar. Que vol dir que no te pillen en un renuncio. Puedes tirarte a la cabaretera que quieras y robar todo lo que se te ponga por delante. Pero que no te pillen, palurdo. Tontolaba. Y si te pillan pues cortamos por lo sano. Tontolaba. Que te han pillado.

Queridos, un discurso para enmarcar en los grandes hitos de la retórica universal. Yo, mientras tanto sigo sin poder votar a este tal Juan Carlos y mucho me temo que tampoco podré votar a ese tal Felipe que nos quieren endosar sin vaselina.

Pasad buena navidad. Chatos.

El gordo

No me toca nunca nada. Dicen que desafortunada en el juego afortunada en amores. Dicen.

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Momento musical. Volver, de Estrella Morente.

Loopings

Situaciones en la vida en las que una entra en un bucle del que es extremadamente dificil salir:

“No me voy a liar más entre semana”. Y te dan las tres de la mañana del miércoles y sigues de cañas.

“Voy a dejar de comer dulces”. Y pasas por la panadería y compras ese enorme y apetitoso croissant de chocolate al que le hincas el diente sin demora.

“Voy a tomar menos café”. Y son las once de la mañana y ya llevas tres en el cuerpo.

“No me voy a enfadar hoy”. Y te entra una oferta a última hora que tienes que redactar en media hora. Y, claro, te enfadas.

“Voy a ir a Ikea a por unas cortinas pero nada más”. Y vuelves con las cortinas, un armario para la habitación de invitados, tres lámparas con forma de mariposa, cinco marcos para esas fotos que aún tienes que imprimir, dos tiestos para tus cactus, dos paquetes de bombillas de bajo consumo, una alfombra para el baño, tres paquetes de vasos y un juguete cursi para tu gata.

“Voy a seguir con el Ulises de Joyces”. Y el Ulises de Joyce sigue criando malvas en la estantería.

“Voy a ordenar el armario”. Y la ropa nunca sale del estado de bola.

“Voy a ahorrar este mes”. Y el día veinte cuentas los minutos que quedan hasta el 31.

“Voy a limpiar la casa antes del fin de semana”. Y llega el fin de semana y tienes que ponerte en plan maruja otra vez.

"Voy a dejar de ser cliente de Movistar". Y pasan los meses y Movistar te sigue robando.

Consecuencias de un domingo

Una reflexiona. Piensa en cómo dinamitar la vida. O en cómo ha pasado de ser Amèlie Poulin

a Miranda July en The Future.

Una alternativa, de largo más interesante, es la que propone @jorbernal y que consiste en recuperar los restos de la botella y bailar al compás de Van Morrison. 

Y es que, claro, un domingo que ya ha consumido su hora de fútbol y su vermut es un domingo complicado. Sobretodo si una vive en Barcelona.

Resaca

Una noche en Las Vegas le puede pasar a cualquiera. Y lo que pasa en Las Vegas en Las Vegas se queda. Lo único que una se lleva de allí es la resaca.

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Momento musical. Petit hommage a Sara Montiel, que nos canta una bonita canción. Puro mundo viejuno.

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El tiempo se ordena. Frío y nieve en las montañas. Por fin.


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Encuentro este fragmento de entrevista a Josep Pla en @jorbernal. Como siempre, Josep Pla se muestra lucidísimo.

Más de putas y periodismo

Mucho hemos hablado de periodismo y putas durante la última semana. Putas por lo de vendernos al mejor postor, que para eso es el que mejor paga. Y periodismo por escribir palabras en un teclado.

Pues bien, esto no es algo nuevo, del 2011. No señores. Ni siquiera de nuestra generación. Es algo mucho más antiguo, como he podido comprobar gracias a los amigos de.Retronaut.

 Además, estás fotos me permiten dar un poco de glamour a la cuestión. 

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Momento musical. Girlfriend in a coma, de The Smiths.

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Estupendo artículo de Manuel Jabois sobre el caso Urdangarin. Todo indica que a este señor lo van empapelar en breve, por mucho Washington, mucha reina, mucha infanta y mucho Barça que el vasco haya catado. De momento, queda la tercera consorte.

Carta a los reyes

Queridos reyes magos,
Los smartphones me tienen sucuestrada. Este año he sido buena así que os voy a pedir que me traigáis un móvil como este. Y así de paso me desecuestro.

Muchas gracias. Si me lo traéis prometo no beberme vuestro whisky ni comemerme vuestro chocolate.

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Hoy que es lunes y que los madridistas ya estarán calmadetes, me voy a permitir una de esas risas malignas lanzadas con maestría. JOJOJO.
Dejo documento gráfico que resume el partido del sábado. Cortesía de Daniel González, ese simio.

Sauterelle

Cet après-midi j'ai vu une sauterelle sur mon lit. J'étais a la porte de ma chambre, elle m'a regardé la tête sur mon oreiller, les pattes lasses et détendues. Sursautée, j'ai fait un gran bond et j'ai cogné mon front avec le plafond. Maintenant, ma tête est fendue et n'arrête pas de saigner. La sauterelle continue en position horizontale et semble endormie. 

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Redecorar un corazón vacío es dificil. Sobre todos si los muebles son de cuando estaba lleno.

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Gran foto que ha colgado Verónica Puertollano en su blog. Sólo ella sabe cómo encontrarlas.

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Momento musical de pura melancolía dominguera. La Soledad, versión Pink Martini

Adictivo

No sé qué tiene lo adictivo para serlo tanto. Pasan unas horas sin ello y ya apetece otra vez. Química del cerebro que hace de la vida algo sumamente agradable. 

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Momento remember. Ese gran clown que fue Charlie Rivel.

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Tengo ganas de ver Recuerdos de una manaña de José Luís Guerin. Pena da que no vaya a estrenar el documental en nuestro país. Asco de politicamente correcto.

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Como sigan poniendo videos chorras de Youtube en los informativos en plan nota de color juro que tiro la tele por el balcón. Es un práctica mil veces peor que la típica entrevista a la vecina del asesino "parecía una buena persona y me subía las bolsas a casa".

Viva el ayuntamiento...

Que decide multar a los surfistas que surfean en Barcelona. Porque uno no se puede bañar con bandera roja y cuando hay olas grandes. Como si practicar surf fuera bañarse.

Queridos señoritingos del ayuntamiento:

- Los surfistas no nos bañamos, practicamos un deporte naútico.
- Los surfistas disponemos de una tabla diseñada para flotar sobre las olas. Diseño cuya eficacia hemos comprobado y que llevamos atada a nuestro cuerpo.
- Los surfistas conocemos el mar, sus corrientes, sus remolinos, sus olas y su inercia. De hecho, las utilizamos para desplazarnos por la superficie.
- Los surfistas sabemos salir de un mar revuelto. Eso es lo que hacemos cada vez que cogemos una ola.
- Los surfistas tenemos unas normas que nos obligan a socorrer a los compañeros en dificultades. Y hemos socorrido también a incautos bañistas.
- Los surfistas sostenemos una industria, la del material de surf, que nada tiene que ver con sus afanes recaudatorios pero que como buen gobierno de derechas que quiere salir de la crisis debería sostener.
- Los surfistas no emitimos CO2 cuando practicamos nuestro deporte. Somos respetuosos con el medio ambiente y solemos movernos en bicicleta. Deberían preguntarse por qué sostienen a todas las embarcaciones de los puertos deportivos, que contaminan y se cargan nuestras costas.
- Sé que los surfistas les incomodamos. Preferimos ser sanos y respetuosos con el entorno a chuparle la sangre.

Dejen pues de tocar lo que no suene y vayan a recaudar a otra parte. Y de paso, dejen de prohibirlo todo. Qué es muy feo, cojones.

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Momento cinematográfico-musical. Trailer de El Golpe.

Pedazos de vida

Será diciembre y la nostalgia que trae este invierno que no acaba de llegar. Me vuelco en el blanco y negro de Henri Cartier-Bresson, buscando pedacitos de humanidad. Esa humanidad tan carnal, tan viva y tan instantánea que el fotógrafo supo encontrar.

Las fotografías de Cartier-Bresson resultan bellas, exquisitas y tienen una composición impecable. Un 10 en técnica, sin duda.

Pero lo que de verdad hace de Cartier-Bresson un grande entre los grandes es el particular punto de vista que ofrece sobre la vida cotidiana de las personas, sean gentes anónimas de la calle o divas de Hollywood. De los bajos fondos de las casas de putas a la casa de putas por antonomasia que es el mundo del espectáculo. Y encima, sin dramatismos ni efectismos gratuitos.

Tiene la habilidad que muchos periodistas quisiéramos de captar el instante preciso en el que suceden las cosas y coloca el foco de la acción en las personas, no en la acción misma. Por qué Cartier-Bresson fue un humanista y supo que las cosas pasan porque hay gente que hacen que pasen.

Adiós lengua, adiós

Ahora que las asignaturas desaparecen de los estudios de periodismo, je veux leur rendre un petit hommage.  Un trocito de aquella película llamada El Mago de los Sueños, que tantas y tantas veces vimos de pequeños.

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El número de tarados que puede soportar una persona no es tan alto como puede parecer. Y menos si llegan  todos a la vez, collons.

Tarados del mundo, va por vosotros. ¡Fieras, que sois unos fieras!

Yo de mayor

Yo de mayor quiero hablar bien y escribir mejor.
Yo de mayor quiero estar contenta y sonreír mucho.
Yo de mayor quiero hacer unas paellas para chuparse los dedos.
Yo de mayor quiero nadar en el mar.
Yo de mayor quiero viajar a la luna.
Yo de mayor quiero trabajar poco y vivir mucho.
Yo de mayor quiero sentir el sol, y el viento, y el olor a invierno.
Yo de mayor quiero ser mayor. Y quiero que mis queridos sean mayores conmigo.

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Momento musical. Noche de bodas de Chavela Vargas featuring Joaquín Sabina. Esa gran señora mayor que ha sabido serlo.

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Y un nuevo portadón de Stylist, esa gran publicación que corre por las calles londinenses y esta nuestra internet. Para mí, la mejor publicación para mujeres del momento.

Wow!

Ese momento glorioso en el que, por fin, pones la lavadora y el armario empieza a aplaudir. El pobre no se acostumbra a estar medio vacío.

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Momento surfero musical.  Crystalfilm de Little Dragon, cortesía de Matteo Mazzanti que tiene un nutrido repertorio en su haber. El vídeo pone además los dientes largos, largos.

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Sophie Aguilera Lester sigue con su particular interpretación del cuerpo de la mujer. Ahora en versión tapete. Os dejo una foto. El resto lo encontráis en su blog.

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Y qué suave es la noche cuando tomas un gintonic de verdad. Más datos en el Bobby Gin, en pleno barrio de Gràcia.

90's. Cuando éramos felices adolescentes

Momento musical. Bitter Sweet Simphony, The Verve

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Ha llegado diciembre y con él la furia navideña. Et, comme d'habitude, on survivra!

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Siempre me olvido de regar las plantas. Será por la poca interacción que tienen con los humanos: ni hablan ni se mueven.

Noticias de la profesión, unas buenas y otras non

Quiero reseñar aquí el artículo que David Jiménez ha publicado en su blog, sobre el puterío a coste cero en el que se ha convertido la profesión de periodista. En tiempos, nuestros servicios se pagaban y solíamos currarnos nuestras piezas con ilusión y mucho callo. Hoy, los medios quieren follar gratis y que encima quieras repetir.

Os dejo el enlace. Más blanco y en botella no se puede.

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Quisiera felicitar a mi colega Carlos López-Aguirre, sentado justo a mi espalda y con el que suelo compartir interesantes conversaciones sobre literatura y periodismo. Hoy ha hemos sabido que es uno de los ganadores del concurso de microrelatos convocado por Tusquets. Podéis leer algunos de ellos en su blog.

Ahora a ver si estira y nos invita a algo.

Música y poesía

Hay poemas que nacen para ser cantados y canciones que son poesía pura. Cuando un  genio como Camarón de la Isla bebe de Federico García Lorca surgen maravillas como esta.
Primero el poema:

Romance de la luna, luna

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira, mira.
El niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.

Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.

Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

Cómo canta la zumaya,
¡ay, cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.

Federico García Lorca

Y luego, la versión de Camarón: