Esa es la energía de hoy. Para dentro, hacia el core mismo del cuerpo y con la fuerza para mover las caderas a ritmo de hula hop, si la ocasión lo demanda.
Grandes consejos que le dan a una las personas maravillosas de las que procura rodearse.
------ Luna y nubes
Después de dos días soleados llega la luna llena y unas nubes densas que se han instalado en el cielo de Barcelona. Tan panchas, ellas, sin atender a que estamos en primavera y que en esta ciudad esta estación necesita su solete.
Ya volverá. Yo, mientras, a nadar y a jugar con el agua.
------ Gastronomía
Una serie de casualidades que han jugado a su bola con el espacio y el tiempo me han llevado a frecuentar una carnicería del Mercat de la Llibertat, de mi barrio barcelonés de Gràcia, que es el que me aguanta desde hace un añete. El nombre es prosaico: Francisco Rubio se llama la tienda.
Ahora, las hamburguesas que vende ya son canela fina y contienen una cierta dosis de poética en forma de menta, algas, chimichurri y todo lo que se lo ocurra al simpático carnicero que regenta el lugar.
Cada mañana paso por delante y saludo. Cada mañana a un ritmo diferente: un día salsa, otro rock y otro electrónica. El dueño del garito pone sus discos a todo trapo invitando a bailar a los paseantes. Y doy fe de que algunos lo hacen.
El muchacho entiende de carne, entiende de personas y entiende de cerveza. Además de una excelente carne vende varias marcas de cerveza artesana y de importación que comenta largo y tendido con todo aquel que se acerque a comprar. Trabaja, también, con los dueños de ese local singular y lleno de delicias llamado La Resistència, sito en la calle Viladomat casi con Sepúlveda. Él les lleva la carne para sus hamburguesas, ellos le proveen de cervezas para su tienda. El intercambio ha prosperado y en breve habrá una nueva carnicería cerca.
Hamburguesas y cervezas, cervezas y hamburguesas. Un binomio que está muy de moda en estos lares y que se ha cruzado en mi camino así, por esas cosas de la vida que una no sabe bien por qué suceden, pero que suceden.
------ Verdades de hoy
Sobre el paro
En este país que tiene 47 millones de habitantes trabajan sólo 17 millones que tienen que soportar toda la carga económica que suponen los otros 30 millones, con la vampirada corrupta incluida. Es hora de aceptar la quiebra, no pagar a eso llamado Los Mercados y borrón y cuenta nueva.
Sobre el fútbol y Alemania
Alberto: los culés se ríen del Madrid, los merengues del Barça, y los alemanes de los 2.
Marta: en general los alemanes están tomando el pelo a toda Europa una vez más en su historia.
Alberto: Como dijo un político no hace tanto "por fin, Europa habla alemán".
Marta: Su puta madre alemán: somos un subland de Alemania.
Alberto: Sublander. Vete acostumbrando. El idioma de moda es el germano. Deuchtsland über alles.
Marta: Me voy a liar a ostias con el primer alemán que me cruce por la calle. Así, por que sí.
Alberto: Mandáis en Europa pero a los alemanes, aquí os pegamos y ahora vas y lo cascas por listo
Marta: Exacto y cuidado que tenemos navajas de Toledo y estamos muy locos.
Alberto: Y de Albacete y ellos las navajas las compran en Suiza. Que ya ves. ¿Qué van a hacerte, sacarte el sacacorchos, la tijera que no corta? Lo lleváis claro.
Marta: Desde luego, es un plan plausible. Al tiempo.
Alberto: Así empezó la 1º Guerra Mundial.
Marta: Al tiempo.
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Momento musical, Como un Huracán, de los Burning. Que hoy me he vestido de negro, me he calzado la chupa de cuero y me he desayunado a ritmo de rock. Ojo, que voy.
Sant Jordi pasó sin rosa, sin libro, sin pena, sin gloria. Eso sí, con un broche fantástico encarnado en un revuelto de espárragos y gambas con copita de verdejo preceptiva. Y la compañía de Mr. Dumall para empezar la tarde con buen pie.
------ Roses turns hipster
Y venden cupcakes. Ojo, que están entrenadas después de colocar stands en todo mercadillo handmade, second handed o pulgoso que se precie. Señores y señoras gitanas que venden rosas desde siempre: la competencia ya está aquí.
Para muestra, un botón.
Gitana, con voz rugosa e intensa: ¿Nena, quieres una rosita para tu novio? Marta: No tengo. Gitana: Pues para tu madre. Marta: Tampoco tengo. Gitana: Pues sí que eres desgraciada. Marta: Sí, mucho.
Niña hipster, con voz dulce y aguda: Vendemos rosas. ¿Quieres una? Te damos un trozo de brownie también.
Marta: Es que no tengo a nadie a quien regalar. Pero son bonitas. Niña hipster: Pues te la pones en el pelo. Quedan genial.
Marta: Sí, pero lo llevo corto.
NIña hipster: No importa, eres guapa y te quedará bien.
Marta: Ah, pues gracias.
A ver, queridos. No hay color.
------ Momento musical, Across the Universe en versión Fiona Apple. Gran vídeo, gran voz, gran canción.
Dice la leyenda que Sant Jordi mató al dragón y de una de las gotas de su sangre brotó una rosa. La princesa pudo volver al castillo y las jóvenes pubillas del reino vivieron tranquilas y sin peligro de ser secuestradas por una suerte de reptil que aquí es un símbolo bestial, subterráneo y oscuro y en Asia de sabiduría, excelencia y contacto con un mundo superior.
En la imagineria occidental la leyenda de San Jorge representa la victoria de la fe religiosa ante una bestia pestilente, feroz y pagana, herencia de tiempos préteritos carentes de la luz cristiana. De hecho, San Jorge es una figura importante en la heráldica fundacional de varias zonas de europa: Cataluña, Aragón, Portugal, Georgia, Milán, Londres, Serbia, Lituania... Fondo blanco y cruz roja forman el blasón de este santo universal que hoy se celebra en Catalunya.
La imagen de Sant Jordi matando al dragón ha dado para mucho. Desde el cártel del Inn más antiguo de Londres (que evidentemente se llama George) hasta una ristra interminable de libros infantiles, ilustraciones para campañas de publicidad y reportajes de dominical. De todas me quedo con dos.
La de tardogótico o protorenancentista Paolo Ucello, en la que Sant Jordi es un ser etéreo, ligero y casi transparente.
Y la del muy barroco Rubens, en la que el San Jorge descarga toda su dramática corpulencia sobre una bestia retorcida de dolor.
------ Día del libro
La historia nos regala épocas en la que el pensamiento humano, que engobla las artes y las ciencias, da un salto cualitativo conjugando genios, visionarios y grandes hombres y mujeres. Como la que vió nacer y morir a William Shakespeare y Miguel de Cervantes. Morir, digo, porque me fio de Wikipedia y he de decir que ninguno de los dos murió un 23 de abril. Según leo "Cervantes falleció el 22 y fue enterrado el 23, mientras que Shakespeare murió el 23 de abril del calendario juliano, que corresponde al 3 de mayo del calendario gregoriano)". Eso sí, ambos en el año 1616.
El que sí murió un 23 de abril fue Josep Pla. Concretamente, el del año 1981. Feliz coincidencia para un hombre desterrado del canon de las letras catalanas, que le dió por morirse justo el día en que la industria editorial patria lanza todos sus excendentes al mercado copando las calles de ciudades y pueblos. Eso sí, con stand con banderita y autores firmando ejemplares a gogó.
Cierro este paréntesis revindicativo: servidora es una amante de los libros, de la primavera, de las rosas y de las tradiciones. Lo que indica que adora Sant Jordi. Y pasear por Barcelona ese día haciendo la flanneuse.
Así que ¡Feliz Sant Jordi!
Ya, si eso, brindamos luego. Que este año pinta sin rosa y tendré que ahogar las penas en algún lado. ¿Que no? Venga va. Mi # del día es #fucksaintgeorge y esas cosicas.
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Momento musical, Luz de luna al son de Buika y Chucho Valdés. Ejemplo de como una ranchera se convierte en cualquier otra cosa cuando la toca el genio.
Temps era temps quan a Barcelona teniem una agenda cultural d'aquelles que deixaven bocabadats a guiris i locals. Temps on al Centre de Cultura Contemporània de Barcelona passejavem per la Buenos Aires de Borges, la Trieste de Magris o la Praga de Kafka, ens deixavem mimar per a les ones hipnòtiques del Món TV o la Cultura Basura i ballavem en petit comité amb la música que el Sònar deixava sentir al Raval. Temps on els Simfonistes Rusos tocaven en colors a la Casa Milà i Cartier-Bresson apuntava la seva càmara allà on no tocava a les sales del CaixaFòrum.
Temps on Els Joglars cuinaven una recepta de paella empordanesa tot parlant amb Pla al Romea, Camus es deixava caure al TNC, Rubianes es pixava de riure al Capitol, La Cubana es cegava d'amor al Tívoli i la Fura passava una X al Mercat de les Flors.
Eren altres temps. Abans de que els cupcakes de botifarra amb seques i els presidents de països que no son es fessin amb les sales de teatres. Abans de que el folk de grups amb noms propis fessin una trinxera a totes les sales de concerts la ciutat. Abans de que les marques de cervesa fessin de la ceba una eina de markèting. Abans de que la política exclafès la cultura.
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Moment musical, Temps era Temps de Joan Manuel Serrat, que desprès em direu que de catalana no tinc res.
Respiras. Te estiras. Te fortaleces. Respiras. Te relajas. Elástica y fuerte, buscas a Paola con ella haces una ruta deliciosa por el barrio de toda la vida. Con parada en una nueva cervecería llamada L'Espumossa y en el Filete Ruso.
De ahí al sábado en un salto nocturno de lecturas, sueños y fases REM. Desayunas tranquila, trabajas, corres, trabajas, descubre a Junip. Tomas unas cañas con los colegas en La Bodega del Poblet y la noche te abraza otra vez. Con sus lecturas, sus sueños y sus fases REM.
Domingo. Otro desayuno tranquilo. Nadas, trabajas, te emocionas con la Fórmula 1. Duermes, trabajas y mimas tu espacio para que deje de mirarte mal. Te mimas a ti y te miras mejor. Y escuchas música. De Junip a Pixies pasando por Standstill. Y piensas que ojalá el este estuviera más cerca.
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Momento musical, para poner una coda como dios manda al fin de semana. Hay que Parar, de Standstill. Qué de bonitas canciones saben un ratazo. Y que el 11 de mayo presentan disco en el Barts de Barcelona.
Triptófano. Serotonina. Elementos que una necesita para regular el sueño y que encuentra en el cacao. A añadir a las bondades gustativas y olfactivas que ya trae este alimento de los dioses. Y que consumo sin pudor escudándome en unos supuestos fines terapéuticos para combatir la astenia primaveral.
Ahora, mi espíritu de drogadicta selecta requiere que la pureza sea, como poco, del 70%. Por menos no muevo una pestaña. Puestos a yonkear, hagámoslo bien.
------ Agenda Arte
En Madrid, la Academia de las Artes y las Ciencias Cinematográficas de España expone unas fotografías del fotógrafo Lawence Schiller que son una auténtica delicia. Estrellas de Holywood en los 60’s desbordando glamour, elegancia y fotogenia en una serie de retratos a degustar hasta el 24 de abril.
Gratis, nenes, no os ronéeis.
Ciencia
Desde hoy y hasta el 25 veremos una lluvia de estrellas de nombre sugerente: las Líridas.
Dice La Asociación Astronómica de España que es una la de las lluvias más importantes del año, junto con las Perséidas, las Leónidas y las Cuadrántidas.
Nombres igual de sugerentes que traen a nuestros cielos hermosas estrellas fugaces.
Literatura
Mañana día 18 a las 19.30h en la Alibrí de la calle Balmes Javier López Menacho presenta su exitoso libro Yo, Precario. En él, Javi cuenta sus desventuras como periodistas defenestrado de la profesión en busca de trabajos de mierda para sobrevivir. Como sea. Y eso que el chico escribe como los ángeles: pero ya sabemos que las letras son hoy poco más que pipí de mono. O sea, algo a pisotear que además huele mal.
Os recomiendo la lectura y que vayáis a la presentación, que el sarao promete: estarán Jorge Carrión y otros habituales de la Barcelona letrada que prometen dar guerra.
------ Farm at Work
------ Momento musical, Stay (Far away, So Close) de U2. De cuándo hacian buenas canciones. Adoro este vídeo: preciosas imágenes, preciosos protagonistas. Sobre todo, la Kinsky. Guapérrima. Y que muchas veces he soñado que volaba así sobre los tejados.
Menos de 300.000 votos. Son los que según el Consejo Nacional Electoral de Venezuela determinan la victoria electoral de Nicolás Maduro sobre Henrique Capriles. Según leo en El País hay un 99,17% de los votos escrutados y la ventaja Maduro es del 1,7%: 7.559.349 votos a su favor (55,756%) frente a 7.296.876 (48,98%). Faltan contabilizar los votos por correo de los venezolanos expatriados y mientras los partidarios de Capriles han denunciado más de 3.000 iregularidades acreditadas, documentadas y contrastadas.
La proclamación de Maduro como nuevo presidente electo está siendo dinamitada con un goteo constante de documentos gráficos, audiovisuales y testimoniales que indican aromas del puchero que tanto nos gusta en los países latinos. Pucheros que se agrandan a ritmo de sufijo aumentatio, no vaya a ser que el alpiste no nos de para todos.
De momento, las noticias de victoria de Maduro se suceden en según que medios de comunicación mientras que las que indican fraude electoral hacen lo ídem en según que otros. La división está servida y los observadores internacionales ya han recomendado un recuento de los votos que el CNE ha denegado.
La calidad democrática de la Venezuela chavista ha sido siempre harto dudosa. Los dejes de cacique, el cierre y la asfixia de los medios de comunicación no afines al régimen, el empobrecimiento de la población, la espaldada de países dictatoriales como Cuba o radicales como Irán y el grito de los que no han comulgado con el hacer de Chávez dan para pensar. Y mucho. No me puedo pronunciar sobre un resultado electoral que huele sin tener datos, pero si puedo opinar que cualquier sobra duda sobre la legalidad y la transparencia de unas elecciones los votos deberían ser revisados.
Eso en una democracia normal, claro.
Por cierto, que Maduro ya ha lanzado una peyita de perro callejero a España. Muy divertida en la forma pero no tanto en el contenido.
------ Matracas en el mundo real
Y mientras, en nuestra merda de país petit seguimos con la matraca de la independencia. Arcadia soñada por algunos y que ha encontrado una nueva pica en una decisión del Tribunal Superior de Justicia de Catalunya que dice que la enseñanza deberá ser bilingüe en los centros de primaria y secundaria si la familia de un alumno lo pide.
Los amantes de la inmersión lingüistica han puesto el grito en el cielo, como no podía ser menos. Como si el idioma en que se imparten las clases fuera más importante que el contenido. Como si la calidad educativa pasara por una manera de hablar antes que por dotar de capacidad crítica a los alumnos. Y la claca a graznar y aplaudir.
Y mientras, en el mundo real, seguimos con más del 50% de paro juvenil, a caso de corrupción diario y con una inflación que supera el 3%. Pero bueno, mientras exista polémica con el idioma lo que pase en el mundo real es secundario.
------ Crazy babies at work
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Y yo escucho a Camouflage y su Love is a Shield, que es hoy el momento musical. Al final tienen razón y el amor es un escudo poderoso y con propiedades casi mágicas.
Robo el título de esta entrada a Neus Hilari que ayer se despedía de Sara Montiel utilizando estas mismas palabras. Y sí, se murió. Saritísima, aquella mujerona con un par de bemoles bien puestos que se atrevió a saltar a Holywood cuando por estos lares el café aún se hacía con achicoria. Esa señora cupletera que actuaba fatal y cantaba aún peor. No importaba. Sara era una diva. Tampoco era simpática y sonreía más bien poco: prefería mantener sus labios de piñón entreabiertos y como desvelando a medias una humedad aterciopelada que salía a chorros cuando hablaba.
Sara, en realidad, miraba. Y lo hacía con intensidad parda y unos ojos muy abiertos que sabían que por muy inteligente que fuera su papel era el de objeto sexual. Potente, con presencia, pero objeto. Y pestañeaba lánguida, con una dejadez que su corpulencia contradecía. Incluso ya de mayor, cuando le dio por casarse con cubanos gays y faranduleros, imponía su físico más que cualquier otro hombre o mujer que la rondara. Fue la estrella internacional de una nación ensimismada, antes de que los pijo progres empezaran a dominar el espectáculo patrio dando lecciones de moralina y viviendo a todo trapo al otro lado del charco.
Era divertida y hasta el final lució una caradura como un piano ante los medios de comunicación, que dominaba perfectamente. Rotundidad. Fotogenia. A Sara nunca la pillaron en un renuncio e incluso cuando lanzó su famoso "pero que invento es este" se nos escapó la sonrisa ante una estrella que asumió ser un icono kitsch, divino de la muerte, hasta que esta se la llevó ayer. Supongo que a seguir tumbada en un diván, soñando con cuplés y fumando un habano de esos que tanto le gustaban.
Ciao, bella! La pase usted bien. Aquí servidora la echara de menos.
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Momento musical, La Violetera, cantada por Sara. Con la lagrimilla en el ojo.
Abro el ojo antes de que suene el despertador. Comme d'habitude. He soñado con paisajes tropicales y sombreros Panamá, que por cierto me sentaban de cojones, arrullos de un mar luminoso y una arena blanca y brillante. Si no fuera por el Panamá juraría que este ha sido un sueño de autodestrucción y muerte por melanoma, con servidora caminando por el filo de un abismo adorna con rayos ultravioletas. Ser presumida, además de obligarme a vestimentas fabulosas, tiene algún efecto práctico, parece.
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La perspectiva hacia el futuro un lunes a la ocho de la mañana tiene una gran dosis de certidumbre y otra de signo contrario. Así que opto por no pensar en lo que viene y saborear el primer café de la mañana, aquí y ahora y rendir el debido homenaje a la única de las drogas que no pienso dejar de ninguna de las maneras.
El resto es negociable, pero el café no.
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Momento musical, Caravan versión Gordon Jenkins. Que los camellos nos lleven a tierras ignotas habitadas por antiguas civilizaciones y seres fantásticos. Aunque estén en el garito de siempre.
Sigo con mi roneo FTP arriba, FTP abajo, dominio a la derecha, subdominio a la izquierda, tutoriales en youtube mediante y mientras espero leo la prensa.
Encuentro en ZoomNews un par de artículos de corte estético sobre Mad Men, que en breve estrena sexta temporada: el primero versa sobre la calidad de los estilismos de los señores, señoras y señoritas que pueblan los pasillos de Sterling Cooper Draper Pryce. Estilismos vintage donde los haya que a servidora le encantan. Malena Mangas repasa en su artículo el corte elegante de los trajes de Madison Avenue y sus oficinas, el rollo cool de los clubs de jazz por donde pululan los creativos hip de la agencia, los fastos de los vestidos de los cocktails en los clubs de campo y las cenas de gala y un largo etcétera de looks que han mutado desde finales de los 50's a principios de los 70's.
Mutación que se ha aplicado a la música que acompaña los sonados cierre de cada uno de los capítulos de la serie. Estefanía Magro ha escogido en su pieza los 10 temas que considera los mejores de la serie. Son todos deliciosos, aunque servidora se queda con la ñona de Betty Draper sacando toda su mala leche de ama de casa frustrada contra las palomas del vecino. Aunque el momentazo Don saliendo del gimnasio al ritmo de Satisfaction tampoco está nada mal.
Y para sibaritas y otros habitantes del placer detecto en la web de la serie una lista de los cóctels que Sterling, Draper, Joan y compañía beben como si de agua se tratara. Y, lo siento queridos, pero en la lista hay un gran ausente: el Gin Tonic. ¡Oh sorpresa!
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Momento musical. Que cómo no, saco de Mad Men. Versión algo yeyé de Fly Me To The Moon, en la voz de Julie London.
Cuatro días de una semana que se ha hecho larga y pesada, con un par de destellos encarnados en personas a las que adoro. He mandado a cagar a la playa al resto que a veces servidora hace gala de una mala leche rotunda y contundente.
Ras-le-bol.
Y claro, el sábado empieza en modo bluf, húmedo y frío y con ganas de hacer de la cama un nido para no salir así que centrifugo cuerpo y cerebro a ver si encarrilan su camino natural hacia la sonrisa y la buena energía. No prometo nada, pero lo intento.
Y lo consigo, comme d'habitude, kilómetros mediante e inmersión de hora en las inspiraciones y las exhalaciones yóguicas que además de llenar mis pulmones de oxígeno hacen de mí un ser elástico, fuerte y flexible.
Preparada pues para abrazar la vida.
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Republicana, que soy republicana leñe
Y por eso se me llevan los demonios cada vez que leo cómo esos señores impuestos por un dictador y que tienen derechos y deberes diferentes a los ciudadanos de este país intentan manipular a los medios y la opinión pública con sus monerías.
La última: pedir que les incluyan en esa suerte de engendro que es la llamada Ley de Transparencia pero con límites. Titula una noticia que leo en El País y que voy a diseccionar:
Título: Gobierno y Casa del Rey negocian una fórmula de transparencia con límites
Atónita. Ahora resulta lo de la transparencia no es un proyecto de Ley que por mucho que podamos etiquetarlo bajo #postureo no deja de ser una inciativa legislativa. Resulta, digo, que es una fórmula y que además, puede tener límites.
No se a vosotros, queridos, pero a mi se me despierta la curiosidad y sigo leyendo.
Subtítulo: La Corona anuncia la reforma para tratar de frenar el deterioro de imagen
La reforma de qué, no se sabe bien aunque se supone que es de la fórmula de transparencia que renglón a renglón va adquiriendo nuevas potencias. Maravillada estoy. Lo que sí queda claro es el objeto de tal anuncio: frenar el deterioro de imagen de la instutición anacrónica que manda aquí. Y ante la cual, como bien sabe aquel elefantito tan adorable, habría que poner pies en polvorosa. No vaya a ser.
Lead: "No se lo dijeron a nadie, ni siquiera a los grupos del Congreso, pero el Gobierno y la Casa del Rey llevan dos meses, según aseguraron ayer, negociando la inclusión de esta institución en la Ley de Transparencia, aunque con límites. Desde hace más de un año, cada vez que se preguntaba a la vicepresidenta por este asunto, negaba que la Casa del Rey pudiera ser incluida en esa norma que implica el derecho a pedir datos sobre la gestión del dinero público. Pero poco a poco, la presión de los otros grupos y sobre todo el deterioro de imagen de la Corona parecen haber hecho cambiar de opinión a todos."
Olé generalidades, olé tono folletinesco, olé vodevil de intrigas de pasillo. Shhhh, no se lo digas a nadie, ni siquiera a tu marido, pero me he líado con mi jefe. Llevo dos meses a ver si la deja y se viene a vivir conmigo. Bueno, en realidad, que venga sólo media semana, ya sabes, una convivencia con limites, que es más moderno. Él lo ha ido negando hasta ahora, pero claro, su imagen ya se estaba deteriorando tanto dejar colgada a Loli. Y ha cambiado de opinión.
En fin. Ante este párrafo se me ocurre que de la monarquía, esa broma pensada básicamente para alimentar el papel couché sólo se puede hablar en tono papel couché. Aunque se trate de un tema tan grave como la implicación de uno de los miembros de esa familia en una trama de corrupción que ha esquilmado el país.
Sigue la noticia: "En privado, el Gobierno dejaba caer hace semanas que confiaba en que La Zarzuela diera un paso para abrirse a la ley de transparencia. Y fue finalmente la Casa del Rey la que lo anunció, en plena presión por la imputación de la Infanta, primero a la agencia Reuters —la imputación ha tenido una enorme repercusión internacional— y después lo confirmó a los demás medios."
Bueno, parece que La Zarzuela ha dicho que vale, sólo la puntita pero vale, que ya que la Cris está hasta las trancas pues aprovechamos. Eso sí, primero se lo decimos Reuters, que para qué tener en cuenta a los medios de comunicación españoles, que nos importan una mierda.
Más noticia: "A partir de ahí, hubo una clara contradicción entre la versión de La Zarzuela y la del Gobierno sobre quién tuvo la iniciativa. La vicepresidenta, Soraya Sáenz de Santamaría, señaló que después del debate del Estado de la nación, en el que se aprobó ampliar la ley de transparencia a partidos y sindicatos, “desde la vicepresidencia del Gobierno se iniciaron los contactos con la Casa del Rey que mostró desde el primer momento su voluntad de encontrar la fórmula de someterse a la ley”. Esto es, la iniciativa partió de la vicepresidencia. Preguntada expresamente sobre quién tuvo la iniciativa, la vicepresidenta suavizó: “Quiero destacar la absoluta colaboración de la Casa del Rey, tienen la máxima disposición”."
Soraya dice que ha sido ella quién le dijo a La Zarzuela que se dejara, anda tonta, que te va a gustar y no te preocupes que yo ya hago para que no te duela. Va tonta.
Seguimos con más: "La Zarzuela es tajante: fue el jefe de la Casa del Rey, Rafael Spottorno, quien tomó la iniciativa y llamó a la vicepresidenta para comunicarle que deseaban que la institución fuera incluida en la ley de transparencia. “No nos podíamos quedar fuera”, aclaran fuentes de La Zarzuela."
No no no no. Dice Spottorno que como Zarzuela moderna y liberada que es que fue ella quién le dijo a Soraya que vale. Que lo hacían. Mis amigas ya no son virgenes y yo no quiero serlo más. Y si no es contigo será con otro, ¿vale? Que si no los del insti no van a pensar que soy popular. Jolines.
Más: "A partir de ese momento, se crearon dos equipos, uno por parte del Gobierno, con José Luis Ayllón, secretario de Estado de Relaciones con las Cortes, y Jaime Pérez Renovales, subsecretario de Presidencia, y otro de la Casa del Rey, con Spottorno y el secretario general, Alfonso Sanz, que se han reunido media docena de veces en los últimos dos meses. Ninguno de los dos aclara en qué va a consistir el pacto. Sáenz de Santamaría aseguró que se detallará la próxima semana, lo que hace pensar que el anuncio de ayer se precipitó para tratar de frenar la presión social por la imputación de la Infanta. Lo que sí está claro, después de numerosas preguntas a la vicepresidenta en la rueda de prensa tras el Consejo de Ministros y lo que cuenta La Zarzuela, es que habrá límites aún sin aclarar, a pesar de estos dos meses de negociación. “Está la música, pero falta la letra”, dicen en la Casa del Rey."
Ahí, por fin chicha, nombres, datos. Y de nuevo, lo de los límites. Que no se me rompa el himen, eh. Eso no, yo puta como la que más, pero que mi futuro marido no lo sepa. Y el remate, que si está la música pero falta la letra. Y se quedan tan panchos diciendo que pasan absolutamente de someterse a una ley que sí vale para el resto y si te he visto no me acuerdo, choni.
Y acabamos: "Desde La Zarzuela insisten en se materializará en la práctica en más información sobre todo de tipo económico: por ejemplo, si el Rey viaja a la India se dirá cuánto ha costado ese viaje. La Zarzuela y La Moncloa apelan a la Constitución como límite, pero esta señala solo que el Rey dispondrá de “una cantidad global para el sostenimiento de su Familia y Casa, y distribuye libremente la misma”. No dice que no pueda informar de cómo se gasta ese dinero. El PSOE, que venía reclamando esta medida hace meses frente al no del PP, mostró su satisfacción pero pidió que los límites a la aplicación de la ley “no vayan más allá de la seguridad del Estado y el marco constitucional” y otros grupos eran muy escépticos sobre las consecuencias reales."
Un cierre normal que relata la cara de pasmo fingido de los invitados a la prueba de pañuelo. Que saben que la sangre no es de la dama pero se pringan igual.
Asco de institución y asco de claca.
Habría que hacérselo mirar, que decimos en mi tierra, ¿eh xatus?
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Puestos a pedir, pido estar incluida en las leyes del IVA y el IRPF pero con límites. O sea, y para ver si me entienden las lumbreras que oscurecen el congreso, que quiero desgravar todo lo desgravable y no pagar ni un céntimo en impuestos. A ver si yo no como, sudo, meo y cago como los señores de esa familia que dice ser real. ¿Que no?
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Momento musical, Me Gustas de La Casa Azul, que ha remontado una caca de mañana de sábado junto con un café y un croissant de esos deliciosos.
Por fin. Esa señora llamada Cristina que dicen es infanta de este país ha sido imputada por el juez Castro en el proceso por el Caso Nóos en una muestra de normalidad democrática que está siendo alabada como extraordinaria por los que babean con solo oír la palabra monarquía.
La monarquía es un anacronismo AR, con prebendas AR y que convierte a lo que debieran ser ciudadanos modernos en súbditos AR. Y en este país impuesta además por un dictador fascista. Y ahí sigue el ente con sus fastos y sus gastos, su corona y su corte, su folklore y su claca que aplaude cualquier mínimo gesto de un príncipe soberbio y antipático y una princesa casi transparente e igual de antipática.
Y así vamos.
Yo, mientras, a escuchar el himno de Riego. Que tiene su qué. Y además las banderas tricolores siempre son más bonitas que las de dos. ¿Que no?
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La capacidad infinita al parloteo que tienen algunos ejemplares de la especie humana no deja de sorprenderme. En vivo y en directo ya me aterra pero cuando los discursos torrentean por la red el horror alcanza unas cotas casi sublimes.
Por suerte siempre hay alguien que escribe mejor que una. Por ejemplo Juan Tallón que mapea en JotDown un recorrido por el silencio y las palabras parcas de algunos literatos, toreros y pensadores notables.
Si uno quiere ensayar, que mire a Montaigne. Como mínimo.
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Abril ha empezado intenso.
Con gente que no cumple compromisos por estar hablando del tiempo con su madre o organizando una próxima salida a Ikea en lugar de atender responsabilidades.
Con gente, como Marià Moreno y una muy inteligente e interesante Esther Sardans, que sí creen en lo que hace una y que se arremangan, sea la hora que sea. Y que además luego saben compartir cañas, risottos y chocolate.
Con sol y con 12 kilómetros en las patas y subiendo.
Con camisas y con ganas de volver al laurel de Fred Perry. Si se pudiera, claro.
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Momento musical, Serpentina, de Cesaria Èvora. A ver si encontramos a Tereshina por ahí.
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